-tango[CALANGO]tango-

Uatahellblazer

2011-11-18T10:45:00.000-08:00

“O inferno é um espelho em que este mundo ainda não se olhou” – John Constantine

Cigarro, camisa de botão, gravata, sobretudo, humor e demônios. Eis que surge das páginas de Hellblazer Origens Vol. 1: Pecados Originais, John Constantine, pelas linhas de Jamie Delano e traços de John Ridgway. Enfrentando diabos executivos a serviço de Mammon, mutações hooligans, seitas infernais – e celestiais também -, e toda a sorte – e o azar – de problemas desse mundo e dos demais é que Constantine dá as caras nas páginas dessa primeira edição de Hellblazer – Origens que, segundo a Panini, pretende relançar as histórias do mago inglês escritas pelo Delano, além de publicar algumas edições inéditas por aqui, nas terras de Pai Xangô e Mãe Jurema.

A primeira frase da HQ, que inicia com a história “Fome”, e a última, que finda a história “Preconceito Extremo”, ambas publicadas originalmente em 1988, transmitem todo o universo de sensações encontrado na caminhada de Constantine. “Henry Wambach não está bem. Algo negro e faminto alojou-se em suas entranhas” ao que, ao final de Hellblazer – Origens Vol.1, Constantine completa: “Hmmm. Curioso e curiosíssimo”. É exatamente essa sensação que temos quando, nas páginas de Hellblazer, nos deparamos com as bizarrices de um mundo maldito, seja ele qual for.

“De vez em quando, em certos dias, é bom estar vivo. Você se sente pronto pra tudo. Amor, aventura, morte ou glória... Pouco importa. O que conta é o apetite” – John Constantine

Com uma ótima qualidade de impressão, preservando a colorização original, e imprenso em papel jornal, o volume reúne as seis primeiras edições de JOHN CONSTANTINE, HELLBLAZER, publicadas originalmente de janeiro a junho de 1988, e ainda traz a letra de Venus Of The Hardsell, música composta por Constantine em 1978 para a sua banda Membrana Mucosa, e também duas matérias feitas pelo repórter Satchmo Hawkins para a sessão Rostos nas Ruas, da fictícia XS Magazine.

Misturando o lado oculto da política e da religião, o caos do inferno e da economia, os demônios que vivem nas ruas e na mente humana, Hellblazer Origens Vol. 1: Pecados Originais é uma ótima leitura pra quem deseja conhecer John Constantine – que não, não é o Keanu Reeves -, e de quebra passear pela Inglaterra, pelos EUA, pela África, pelo céu ou pelo inferno. Neil Gaiman, o mestre do mestre dos sonhos, já disse: “O horror urbano sujo de John Constantine, como narrado por Jamie Delano, é tão politicamente afiado, tem a mesma malícia das ruas e é tão divertido quanto da primeira vez que foi publicado. Se você já parou pra se perguntar de onde os yuppies realmente vieram, ou o jeito certo de se falar com zumbis, é melhor ler essa edição”.

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Publicado originalmente no neoBits

A bem vinda

2011-06-22T10:44:00.000-07:00

Painel "Homem Lendo o Jornal", da série "Bancos de Praça", 1999, acrílico sobre tela - por Mari Lopes

- Quanto tempo faz que a gente não se vê?

Foi assim que ela, assustadora-encantadora-surpreendente-mente, me abordou. Eu estava ali sentado na praça, pensando no que fazer da vida. Acabara de pedir demissão, não suportava aquele emprego medíocre de merda. Estava liso e todas as minhas economias foram embora na compra de um apartamento de 40 m², dividido em 432 parcelas, e que o banco havia dito que eu não tinha condições de pagar. Perdi o dinheiro, a moral, e o resto de orgulho que ainda corria nas veias salientes do braço direito. E agora eu tinha acabado de perder a minha fonte de renda.

- Desculpe, moça, mas acredito que nos nunca nos vimos antes. – Se eu já tivesse visto aqueles olhos, aquela boca, aquela... mulher antes eu certamente saberia. – Não que eu não quisesse, é claro! – Isso soou ridiculamente cafona e desesperado.

- É uma pena que você não se lembre. Eu posso ter mudado um pouco desde a última vez. Mas continuo a mesma.

Há muito tempo eu não ficava bêbado ao ponto de não me lembrar de nada. Drogas? Desde que fui pai e comecei a trabalhar que nem cigarro eu fumo. Só café. Como pode eu não me lembrar dessa mulher? Será que estou ficando com Alzheimer? Mas nem cheguei aos 30!

- Moça, talvez se você me disser o seu nome eu possa me lembrar com mais facilidade.

Ela olhou de um jeito sedutor e disse:

- Não. Você deve ser capaz de se lembrar sozinho.

Puta que pariu! Só pode ser garota de programa. Mas isso eu descubro agora!

- Você poderia descrever algum momento, alguma situação em que nos encontramos, passamos juntos, ou nos vimos?

Ela ficou pensativa. Olhou pra cima. Pôs o dedo na boca. Riu de lado. Disse:

- Quando éramos criança ... – CRIANÇA? Então puta não é. Puta nunca foi criança. Deve ter sido alguma vizinha - ...você escreveu uma cartinha para aquela menina que estudava com você. Ela leu, veio falar contigo, e te deu um beijo. Lembra?

Era ela. Tá explicado. Mas ela está bem diferente. A... (como era o nome mesmo?) ... Camila (ou Carol) era ruiva, e essa linda mulher que está na minha frente é naturalmente loira. Será que os cabelos mudam de cor assim?

- Então você é a Camila... ou seria Carol?

- Não. Eu só estava com você quando você recebeu aquele beijo.

Meu Deus! Quem é essa? Devemos ter estudado na mesma escola.

- Não me lembro de estar com ninguém nesse dia.

- Vou te dar mais algumas chances. Quando você ficou com a Patrícia, naquela festa na casa do Mateus, eu estava lá. Quando você começou a namorar a Luana eu também estava lá. Até quando você passou no vestibular para jornalismo eu estava com você.

Eu só posso estar muito doente. Não me lembro dessa linda mulher em nenhum desses momentos da minha vida. Só pode ser alguma brincadeira do pessoal do trabalho.

- Ok. Já entendi tudo. Foi o pessoal da empresa que mandou você aqui pra tentar me animar, não foi? Pode falar a verdade. Aposto que o Tiago está por trás disso. PODEM APARECER, PESSOAL. JÁ SAQUEI TUDO! – Gritei para o nada.

Ela riu de maneira sutil, marcante e sincera.

- A última vez que nos vimos você tinha acabado de ser pai. Depois o tempo foi passando e os nossos encontros passaram a ser cada vez mais raros. Até que simplesmente eu sumi da sua vida. – Ela falava de um jeito sutil, nostálgico e triste.

- Me desculpe. Me desculpe mesmo. Estou me sentindo péssimo por não conseguir me lembrar de uma mulher tão linda como você. E você fez parte de todos os momentos mais marcantes da minha vida...

Nesse momento ela se levantou. Seu vestido era lindo e azul. Suas pernas, seu corpo, seu rosto, sou sorriso, seu olhar, seu cabelo... Tudo era perfeitamente lindo. Lindo demais para ser uma mulher de verdade.

- Eu sei o quanto aquele trabalho te fazia infeliz e soube que você havia pedido demissão. Passei só pra te dar um “oi” e... – Ela se inclinou em minha direção. Seus lábios pareciam gritar por mim. Meu Deus, que mulher é essa. Ela me beijou. Beijamos-nos. - ...te dar esse beijo. Espero de agora em diante poder te ver mais vezes.

Ela saiu. Foi embora. Sumiu. Eu não conseguia me mexer. Nada daquilo parecia ser real...

- LEMBREI! Agora eu sei quem era aquela mulher. Meu Deus, há tempos que eu não a via. Ela está mais linda e sedutora que nunca.

Corri desesperado em todas as direções atrás daquela mulher. Não podia deixar que ela partisse assim novamente. Infelizmente não consegui encontrá-la, mas agora sei que ela não me deixou. Ela nunca me deixou.

Aquela que já fora uma linda menininha que brincava comigo no parquinho do colégio, uma garota atraente que me acompanhava nas festas da faculdade, hoje é uma mulher linda, sedutora, de vestido azul e que me beijou a boca.

Seja bem vinda de volta, Felicidade, e beije-me sempre que quiser!

Há

2011-04-26T07:41:00.000-07:00

Amar só enquanto há mar.

Amar só, enquanto amar.

Amar, só enquanto há mar.

Há mar, só enquanto amar.

Há mar e Sol, enquanto amar.

Há mar, há Sol ,há eu, há môr.

O Feudo

2011-04-12T14:06:00.000-07:00

Tudo o que você sempre quis saber sobre sexo e tinha medo de perguntar

Ai do povo se não fosse o bobo.

Ai do rei se não fosse o povo.

Ai do bobo se não fosse a rainha.

Ai da rainha...

A saideira

2011-04-06T16:35:00.000-07:00

"Papo de Buteco"

Quem é que grita de dor? Para quem são as tristezas? Quem é que vive brigando e se queixando? Quem é que tem os olhos vermelhos e ferimentos que podiam ter sido evitados?

É aquele que bebe demais e anda procurando bebidas misturadas. Não fique olhando para o vinho que brilha no copo, com a sua cor vermelha, e desce suavemente, pois no fim ele morde como uma cobra venenosa. Você verá coisas esquisitas e falará tolices. Você se sentirá como se estivesse no meio do mar, enjoado, balançando no alto do mastro de um navio. Então você dirá: "Alguém deve ter batido em mim; acho que levei uma surra, mas não me lembro. Por que não consigo levantar? Preciso de mais um gole."

(Texto retirado do livro Provérbios Edição Nova Linguagem de Hoje, capítulo: 23, do versículos 29 ao 35, e impresso num folhetinho que recebi andando na rua)

Bolsa Fone – Ou sobre a capacidade de ser feliz num ônibus lotado em horário de pico

2011-03-03T12:24:00.001-08:00

Lê-se no adesivo: "Doa-se fone de ouvido - Você escuta música com o alto falante do celular? Eu posso te ajudar!

Não há como ser feliz num ônibus lotado em horário de pico. Não importa sua religião, filosofia de vida, ou qual livro de autoajuda você está lendo no momento. Não há como ser feliz num ônibus lotado em horário de pico. O inferno tem hora marcada. Das 6h às 8h, das 12h às 14h, e das 18h às 19h. Duas senhoras começam a brigar. Uma reclama da outra que a outra empurrou. No ônibus em que 78 pessoas estão sentadas, 95 em pé, 26 penduradas, e três no colo do motorista, a coisa mais difícil do mundo é saber quem empurrou quem. Uma diz que a mulher tem bunda grande. A mesma agradece e xinga a outra que “não tem”. Nesse bate-boca uma criança começa a chorar. A mãe, aparentemente uma marinheira de primeira viagem, dá chupeta, balança, empurra uma mamadeira, brinquedo, canta, até que enfia o peito na goela do menino. Silêncio. Nesse comboio do inferno, o cobrador, de parada em parada, faz uma participação especial mandando todo mundo afastar pra dar mais espaço e caber mais passageiros. Entre os dentes, ele manda também – de todo o coração - cada um tomar no seu devido lugar. As senhoras idosas, com mais de 60 anos, também aparecem de parada em parada, gritando o mais alto que podem e reclamando das pessoas que não cedem seus lugares. Principalmente um grupo de estudantes de Ensino Médio de alguma escola particular, onde os pais pagam uma mensalidade na faixa de R$ 500 para os filhos passarem no vestibular. Educação não está incluso, isso já é assunto pra outros 500. Sinal vermelho. Ônibus parado. Uma pessoa passa, do lado de fora do ônibus, entregando folhetos de uma loja de eletroeletrônicos pela janela. Celulares que tiram foto, telefonam, e tocam mp3. Agora sim o inferno começa a esquentar. Provavelmente foi num desses folhetos de lojas de eletroeletrônicos, que o sujeito moreno, sentado, encostado na janela, camiseta regata, boné colorido, comprou seu telefone bacana dividido em 12 parcelas iguais de R$ 49,92 sem juros no cartão da loja. Sem se preocupar com a situação caótica em que ônibus se encontra – e por que não dizer em que o mundo se encontra – o sujeito pega seu celular, clica no menu, seleciona a opção “Player/Tocador de mp3”, e executa seu arsenal de “músicas legais” e “hits de carnaval” – também encontrado na versão “hits de vaquejada” – no volume mais alto do seu aparelho de telefonia móvel, ignorando completamente a maravilhosa e revolucionária invenção dos fones de ouvido. O projeto para erradicação da pobreza, presente no atual governo do Brasil, foi denominado Bolsa Família. Eu acredito que toda pessoa precisa ser feliz. E é por isso que eu digo que não há como ser feliz num ônibus lotado em horário de pico, e com um sujeito escutando músicas em seu celular sem a utilização de um fone de ouvido. Talvez ele tenha que alimentar a família, pagar o aluguel, conta de água, luz, passagens. Tento encontrar alguma explicação, por mais absurda que possa parecer, para justificar a não aquisição de fones de ouvido por parte desses senhores. Assim como o Bolsa Família tem feito algumas famílias mais feliz, acredito que um Bolsa Fone faria muito mais. Um financiamento, por parte de Governo Federal, para aquisição de um fone de ouvido para cada portador de celular com tocador de mp3, seria uma iniciativa que faria o cotidiano, o dia-a-dia, a vida, o Universo, mais feliz. Os ônibus continuariam lotados, as pessoas continuariam se empurrando, as mulheres de bunda grande continuariam com seus glúteos avantajados, as crianças continuariam chorando, o cobrador continuaria mandando o pessoal tomar nos seus devidos lugares, as senhoras continuariam reclamando da falta de educação dos estudantes de Ensino Médio da escola particular que por R$ 500 faz seu filho passar no vestibular. Tudo continuaria da mesma forma. Com exceção do rapaz, que estaria contente por poder escutar suas “belas” músicas em paz. Entendo que seja difícil não poder compartilhar seu gosto musical com outras pessoas presente no mesmo transporte coletivo, e que possivelmente estejam interessadas nas mesmas músicas. Mas garanto que ele poderá descobrir como é fascinante a tecnologia extraordinária de um fone de ouvido, e só assim eu poderia reescrever todo esse texto falando da possibilidade de um cidadão ser feliz ao pegar um ônibus lotado em horário de pico.

Te quero Pretinho

2011-01-18T21:28:00.000-08:00

Te quero assim! Pretinho, suado, escorrendo gotas de calor...

Demasiadamente quente!

Doce pretinho!

Amargando-me a boca, esquentando-me as mãos, fazendo-me varar noites e mais noites ao saborear teu toque em minha língua. E mesmo que tu tenhas sido meu companheiro durante toda a noite, é pela manhã que chegarei cansado ao trabalho, e, ainda sedento por ti, perguntarei aos quatro cantos da sala: -Tem café aí?

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Ilustração: http://3.bp.blogspot.com/_lzYZSohxbHM/Rgv2bC55mbI/AAAAAAAAAJM/jTCANsPPnIw/s400/Foto+-+Garota+tomando+caf%C3%A9.jpg

Preciso dizer como é bom estar vivo

2011-01-15T09:42:00.000-08:00

Preciso dizer como é bom poder estar vivo. Preciso dizer como é bom sentar ao teu lado, mesmo que você não faça idéia que ali estou. Eu preciso te dizer o quão bonita você realmente é. Preciso dizer que aquele vestido que você acha que te deixa gorda, é um dos meus preferidos. E ele não te deixa gorda. Conheço todos os seus gostos. Sei a hora em que você acorda, e sei a hora em que você gosta de acordar. Sei qual a roupa com que gosta de ir trabalhar, caminhar, ir à praia, ao shopping... Sei até daquela sua mania de ficar nua quando está sozinha em casa. E sei que isto te faz sentir livre. Li isso em teus lábios, numa conversava que tivestes no telefone com alguém que te deixou muito triste. Sei tudo sobre você. Noto quando você corta “um dedo e meio” dos seus cabelos, só pra aparar as pontas. Ao contrário do seu penúltimo namorado, que reparava tão pouco em você, que possivelmente deve ter te confundido com àquela ruiva que veio do sul, e que passava férias na casa da vizinha dele. Só isso explicaria o fato dele ter te trocado por ela. Talvez nem isso explique. Não... Nem isso explica. Você não faz idéia que eu existo. E ainda que fizesse, não sou do tipo que te atrai. Mas ainda assim eu preciso dizer que é bom estar vivo. Nesses últimos anos, desde que você se mudou para o meu condomínio, minha vida tem ganhado algum sentido. Minha vida tem sido sua. Pra falar a verdade, quando o caminhão de mudanças parou na frente do meu prédio, eu estava prestes a desistir de viver. Se você olhasse pra cima, veria o que sobrou de um homem. Veria um homem caindo em pedaços, com os braços abertos no topo do prédio, esperando que um vento mais forte e uma coragem mais astuta pudessem libertá-lo da opressão desse mundo. Mas daí você apareceu. E seu caminhão de mudanças trouxe para mim uma vida nova. A sua. E é por isso que eu preciso te dizer o quanto é bom estar vivo. Pois a partir desse instante, não mais estarei....

PS: Olhe para a janela na mesma direção em que você sempre olha quando esta triste...

E ela olhou. E viu. Viu um corpo despencar de onde ela jamais achou que existira vida.

Cerrou os olhos pra não ver o fim. Levou as mãos ao rosto e impediu-se de ver a cena por completo. E depois de tanto chorar, percebeu que aquela vida que havia se despedido.... era a sua. E em meio às lágrimas e ao sangue, ele achava-se feliz. Pois sabia que ela jamais o esqueceria. Estaria, portanto, para sempre com ela. Seriam os dois, enfim, um só.

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Foto: http://blog.clickgratis.com.br/uploads/d/dyyhgarcia/236973.jpg

Meu tâmbler é aqui (1)

2011-01-05T12:50:00.000-08:00

Sheldon e Amy ("The Lunar Excitation" (3x23 Season Finale) de The Big Bang Theory)

"Eu não me oponho ao conceito de divindade, mas estou confusa com a ideia de uma que cobre presença."

(Amy, "namorada" de Sheldon, falando sobre encontros, Deus e igreja)

Não é que Pedro fosse um cara ruim, ele só não era um cara bom

2010-12-29T15:03:00.000-08:00

Nunca abria a porta do carro, e o principal motivo era justamente por não ter um.
Não dava gorjetas, nem dez por centos.
Não fazia direito, medicina, ou engenharia.
Não ligava pra dia dos namorados, natais, ano novo... E considerava todas essas coisas de uma falsidade e cafonice sem tamanho que, regadas a consumismos exacerbados, não valiam a pouca grana que tinha.
Não paparicava a família dela. Na verdade detestava presentinhos, bajulações, abraços, beijinhos e qualquer coisa que demonstrasse um fingimento latente.

Pedro não era um cara bom.

E por todos esses motivos - e alguns outros mais -, Pedro acreditava não ser bem quisto pela família dela. Talvez uma mentirinha, um “teatrinho”, uma falsidade, tivessem lhe caído bem e amenizado as dores, mas não era do seu feitio. A sua recusa pela religião da família dela transformara todo o embate em uma guerra santa, que, assim como todas as outras, de santa só levam o nome.

Mas Pedro sempre foi teimoso. Um amante teimoso. Sobre sua amada descansava seus olhos, e sobre sua cabeça todos os planos de um futuro feliz. E foi assim que durante muitos anos Pedro encarou a vida. Vestia sua armadura e colocava seu elmo, preparando-se para mais um dia em que teria de lutar em nome do amor.

Lutou.

Hoje, aos 86 anos, com a armadura quebrada, o elmo rachado, e as duas alianças que usa na mão esquerda, Seu Pedro descansa no banco de uma praça.
Ele sabe que não é um cara ruim, apenas lamenta o fato de não ter sido um cara bom.

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Crédito da foto: http://www.luizberto.com/wp-content/velho_em_banco.jpg

2010-12-21T05:16:00.000-08:00

Sabe qual é...

2010-12-15T16:19:00.000-08:00

...o pobrema das pessoa? É que elas só vê as aparença.

vinteeseisdenovembrodedoismileonze

2010-12-02T03:48:00.000-08:00

Foto: Seu Padilha

Tudo começou quando numa noite de verão nos sentamos à beira mar e olhamos a lua cheia. Sorrimos, gritamos, cantamos, brincamos, e resolvemos namorar. Namoramos, namoramos, namoramos... Até que um dia resolvi fazer-lhe uma surpresa. Encomendei as melhores flores, os chocolates mais caros, pedi pra sair do trabalho mais cedo, vesti minha melhor roupa, e corri para o trabalho dela. Chegando lá, sua mesa já estava abarrotada com os presentes que eu havia enviado. Percebendo o semblante de euforia em seus lindos olhos, e o belo sorriso que ensaiava sair da sua boca, decidi aproveitar esse momento. Ajoelhei-me diante de todos os seus colegas de trabalho – inclusive daquela encalhada do setor pessoal que vive falando mal da vida alheia – e disse de uma vez só: “Suylannie, casa comigo?”. Assim mesmo, rápido e rasteiro, antes que o nervosismo tomasse conta de mim e trouxesse a gagueira a tona.

Alguns breves - mas não tão rápidos - momentos se passaram até que por fim a resposta refletisse nos seus olhos e explodisse na sua boca. “Sim!”. Sim... Ela disse sim! Pronto... Está feito! Ela disse sim!

Considero-me agora um bom canalha. Pois toda essa história muy bela não passa de ficção. Exceto pelos detalhes (os lindos olhos e o belo sorriso) da menina moça Suy. O fato é que nunca começamos a namorar numa praia... Digamos que tenha sido numa quadra de basquete. Como bom canalha, nunca lhe dei flores. Já dei beijos, abraços, cacarecos, bugigangas, livros, doces, e até um hamster guardado numa embalagem de quentinha. Mas flores... Nunca. Ou melhor, lembro-me agora de um dia ter lhe dado um botão de rosa. É... Acho que foi. Mas enfim! Assim como nunca dei-lhe flores, também nunca ousei comprar os chocolates mais caros, nem ao menos vestir minha melhor roupa... Tudo isso nunca foi necessário por um simples motivo. Eu nunca pedi que ela se casasse comigo. Pelo menos não com toda a pompa e firulas que os pedidos costumam ter. Em diversas conversas que tivemos em momentos que não faziam o menor sentido. Virava-me para ela e perguntava: “Casa comigo?”. E ela sempre respondia sim.

E é com este texto sem pé nem cabeça, que eu (Alex) e ela (Suy) inauguramos este blog¹, para falar de mim, dela, de nós dois, deles, de alguém, de ninguém, mas principalmente de coisas relacionadas ao nosso casamento, programado para ser realizado daqui a um ano e sete dias. E será nesse dia 26 de novembro de 2011, que eu deixarei de ser um canalha mentiroso que inventa histórias por nunca tê-las vivido, e passarei a ser o cara que ouviu um “sim”, quando numa madrugada de sexta-feira, escrevendo um texto para um blog, afiou os dedos, escolheu as teclas, e digitou... SUYLANNIE, QUER CASAR COMIGO?

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¹Texto que escrevi para a minha pequena, e foi postado no blog dela.
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Sambassim

2010-10-05T06:19:00.000-07:00

Foto retirada do Flickr de holandazé

A menina moça má cantava na janela de seus olhos a canção do amor vivido, do amor contido, perdido e reprimido. Com pernas bambas dançava em tom maior. Sambava num samba só. Chorava em mi menor. Na viola do seu corpo, só os dedos do sambista, do bêbado, do equilibrista.

-Menina, não chore mais. Por ventura já não ouvistes o samba do grande amor?

É gozado como tem gente que sente prazer em ir ao cinema

2010-09-16T18:51:00.001-07:00

Por Alex Rodrigues para a Agência Fotec

No Cine Vídeo do Papai você pode assistir filmes pornôs, jogos de futebol, ‘coisar’, ou deixar na Globo

Foto: Alex Rodrigues

Entre 'grupos escolares' e 'loiras peitudas' está a faixa do Papai Cine Video

No dia 27 de maio de 2010, Natal ganhou uma nova atração cinematográfica. Nada que possa ser comparado às grandes redes de cinema já existentes na cidade (Cinemark e Moviecom), mas é algo que supera o impacto sensorial do famigerado “3D”. No entanto, pela cidade nada se falou sobre essa nova atração, nem ao menos nos ciclos de discussões formados por cinéfilos, nem nos veículos culturais da cidade, nem uma nota, nem um comentário, nada. Talvez apenas os freqüentadores do antigo sebo localizado no número 623 da rua Voluntários da Pátria, tenham se dado conta do novo “cinema” da cidade. O fato é que em canto nenhum da província natalina se falou do Papai Cine Vídeo.

A primeira vez que passei às portas da broxante casa gradeada de azul - em que ainda pode ser visto o nome “SEBO”, quase que rupestricamente pintado de amarelo - ouvi nitidamente alguns sussurros e gemidos orgasmáticos, que aliados às placas e dizeres de “proibida a entrada de menores de 18 anos”, anunciava o que já era esperado. Eu estava em frente ao mais novo estabelecimento cinepornô da cidade.

Cinco dias após ter descoberto a existência do Papai Cine Vídeo, voltei ao local para tentar uma entrevista com o proprietário do estabelecimento – que eu esperava chamar-se “Papai”, claro! Chamei meu amigo e aprendiz de fotógrafo, Yuri Padilha, 21, sabendo que ele levaria consigo sua Panasonic Lumix DMC-FZ28, que, pela codificação letra-numérica, deve ser uma câmera boa. Não entendo quase nada de câmera fotográfica.

Era quinta-feira, 17 de junho, 15h, a chuva acabara de dar uma trégua e não se ouviam os gemidos que da outra vez ouvi. Eu e Yuri entramos no local. Na bilheteria nos deparamos com um “cabra” de aproximadamente 30 anos, trajando camisa e bermuda, e que na ocasião assistia o jogo França x México, pela Copa do Mundo, na Globo. A televisão de 14 polegadas, a “caixa registradora” e mais sete aparelhos de DVD indicavam que ele não só era o bilheteiro, como também o projetista do “cinema”.

“Rapaz, deixe pra próxima”, era o que ele dizia olhando para a TV. Mas o silêncio deixado no ar não era de quem não queria falar. Eu só precisava achar a forma certa de desenrolar a conversa e quebrar o medo, timidez, ou seja lá o que fosse. “Rapaz, não é nada de mais. Me diga apenas como surgiu a idéia de montar o cinema...”, disse tentando convencê-lo. Antes mesmo que eu terminasse a frase, o sujeito soltou um risinho no canto da boca e disse: “Essa é um história curiosa... (risos) Mas deixe pra próxima!”. O cabra de sotaque cearense acabara de instigar um dos instintos mais primitivos do homo-jornalisticus: a curiosidade. Foi aí que eu, já desesperado, encostei meu rosto na janelinha de vidro e insisti pra que ele me contasse ao menos a “história curiosa”. Quem já teve um carro velho, sabe que o motor precisa ser aquecido antes que você se atreva a passar a primeira marcha. Foi assim que fizemos. Devagar, em tom pausado, ele foi contando a gênese do “Papai Cine Vídeo”.

“Rapaz, tudo começou quando um dos sócios (ao todo são três), numa noite de domingo, lá pelas 22h, conheceu uma ‘criatura’ e resolveram...”. Aqui, curiosamente ele faz uma pausa, enrubesce as maçãs da face, e com o puritanismo de uma carola, coloca a mão na boca – como quem conta um segredo – e diz sussurrando a tão temida palavra: “transar”.

Agora aliviado, ele retoma o ritmo da narrativa e prossegue. “...no banheiro do cinema pornô. Na hora que eles tavam ‘coisando’ ele teve a idéia de abrir um cinema. Coincidentemente, alguns dias depois ele estava numa famosa barraca de Fortaleza, a Crocobeach, na Praia do Futuro, quando um homem tocou no ombro dele e o chamou. Ele chega se assustou quando viu que era o dono do cinema pornô onde ela havia ‘coisado’. Ficaram conversando, e o dono do cinema convidou ele pra abrir um cinema pornô que funcionaria no esquema de cabines. E aí...”.

Nesse momento ele olha pra alguém que estaria por trás de mim, e começa a apontar com a cabeça. Era um cliente. Um senhor de aproximadamente 50 anos, que pela naturalidade e pouca conversa, provavelmente já estaria habituado com as sessões. Saio de cena para que o senhor possa comprar tranquilamente a sua entrada. O senhor entra, e nós prosseguimos nossa – agora sim – entrevista. Além dessa, nós seríamos interrompidos mais duas vezes, durante os 30 minutos que durou a entrevista. Uma vez por um rapaz magro, camisa pólo, calça jeans, bem vestido, aparentando 20 anos; e outra vez por um gordinho moreno, na casa dos 30, que por ser a primeira vez, foi logo perguntando como as coisas funcionavam ali.

Em primeira marcha – antes que o carro morra – pergunto como surgiu o nome Papai Cine Vídeo. “Nós trabalhávamos num bar em que o dono era conhecido por ‘Papai’. E o pessoal acabava chamando a gente de ‘Papai’ também. Daí a gente passou a adotar esse nome. Quando nos apresentávamos a alguém, dizíamos: ‘Meu nome é Carlos. Mas pode me chamar de ‘Papai’”. Aqui eu faço uma observação. Sem perceber, em alguns momentos ele citava os nomes Ari, Edvaldo e Carlos, nomeando os três sócios. Não sei ao certo quem era quem. Tenho a impressão que ele era o Carlos, mas com o receio que ele estava, tive medo de perguntar e a matéria acabar por ali mesmo.

O Carlos – acho que esse seja ele - disse que o Papai Cine Vídeo, já existe há três anos e meio em João Pessoa, e há cerca de dois em Teresina. “Sempre fazemos um trabalho de pesquisa. Um de nós escolhe uma cidade, vai até ela, conhece o local, pesquisa, faz amizades, contatos, e depois vamos até lá e montamos o cinema”. Perguntei então como era o funcionamento do local. “Você paga, e passa o tempo que quiser”. Perguntei quais eram os atrativos. “Temos quatro ambientes e cabines individuais. A pessoa pode entrar sozinha, ou acompanhada”. Ao perguntar se havia algum tipo de restrição, ele foi categórico ao dizer: “Só não deixamos entrar menores, nem prostitutas, pra poder manter a ordem”. Quando perguntei que tipos de filmes eram exibidos, ele disse: “Temos filmes de hetero, bi, de gay, com animal... Esses de animal podem ser a pessoa com o animal, ou só os animais. Temos carnaval, e de lésbica. Filmes brasileiros e americanos. Sempre deixamos uma sala com filmes gay, outra com filmes hetero, e uma para bi, de travesti, carnaval e etc”.

Ele explicou que como faz pouco tempo que chegaram a Natal, ainda estão se estruturando, mas que em João Pessoa o Papai Cine Vídeo já é bem organizado. “Temos sala de bate papo, um quintal aberto onde deixamos uma tevê passando clipes, ou colocamos na Globo”, conta envaidecido. “Inclusive, agora durante a Copa, estamos transmitindo todos os jogos nas TVs”. Perguntei se mesmo com o pouco tempo em Natal, ele já poderia traçar um perfil da clientela. “Ah! O pessoal daqui é muito bom. É educado. Me surpreendi. Sempre colocamos avisos para não deixarem lixo nas cabines, nem jogarem nada no chão. Afinal, aquele espaço é pra eles mesmos, né? Sempre dizemos que eles devem zelar pelo seu local de lazer”. Fomos novamente interrompidos por um cliente. Ao voltarmos, o Carlos parecia estar mais interessado no embate entre França e México, do que em nossa entrevista.

Antes de soltar um: “Ta bom, né? Já deu”, ele disse que sempre distribuem camisinhas e cortesias aos clientes. “Inclusive, se vocês quiserem levar umas...”, e nos entregou um punhado de papeizinhos onde lia-se: “PAPAI CINE VÍDEO – FILMES PORNÔS DE TODOS OS GÊNEROS – 4 AMBIENTES E CABINES INDIVIDUAIS – ABERTO DIARIAMENTE das 10:00h às 20:00h – Rua Voluntários da Pátria, 632 (Na praça João Maria, por trás do Banco do Nordeste) – COM ESTA CORTESIA SÓ PAGA R$ 2,00”. Só não sei se por erro, por medo, ou por respeito, o sacerdócio do finado Padre João Maria, foi retirado do ponto de referência, ao citarem a praça que leva seu nome e hospeda um busto seu.

Causa mortis...

2010-07-30T09:50:00.000-07:00

Respiração ofegante. Veias salientes ameaçavam saltar da sua testa, irrigando de vermelho todos os pensamentos que tentava ter. Suor. Os batimentos cardíacos aumentavam à medida que as idéias diminuíam. Dor. Um engarrafamento sãopaulesco começava a surgir em sua metrópole neural. Calafrios. Um caos de idéias estagnadas pelo trabalho excessivo desertificava as plantações localizadas na área rural do cérebro do sujeito. Alucinações.

E com o parar do tempo, os sintomas se intensificavam. A boca seca salivava. Mal-humorado, atirava sorrisos para todo mundo. A família já não se continha de tanta preocupação. Os amigos começavam a se distanciar. Os médicos não conseguiam diagnosticar uma possível patologia.

...

Em dias de julho, um sujeito acaba de dar entrada na UTI do maior hospital do país especializado em doenças desconhecidas. Horas depois o médico sorridente e cauteloso comunica à família o falecimento do sujeito. “Causa mortis: Parada cardioinspiratória”.

Suco de mim

2010-07-01T08:00:00.000-07:00

Foto daqui

As lágrimas são o néctar da alma. Chorando, esprememos nosso ser, e derramamos em lágrimas, sucos de nós mesmos.

De ressaca

2010-06-21T07:45:00.000-07:00

Soberbo, bebo-me de mim
Encho-me de eu
Me embriago só.
De ressaca, vomito-me teu!

Duas cebolas, três tomates, manteiga, café e sabão (ou Mar Adriático parte II)

2010-06-14T10:15:00.000-07:00

E desceu correndo as escadas do “barato e vagabundo” quarto, que fedia à ressaca, tabaco e suor, trajando uma bermuda ainda desabotoada e um All Star vermelho – sem cadarço, comprado numa liquidação.

“ - Adriana! Adriana!”, gritava ofegante enquanto a moça de cabelos ondulados cruzava a esquina carregando sacolas de compras – possivelmente entre todas aquelas coisas, haviam duas cebolas, três tomates, manteiga, café e sabão.

Olhando assustada, a primeira coisa que ela pensou foi: “– Como esse idiota descobriu meu nome? Só pode ser um maníaco, um doente, um... um... um...”. Seus pensamentos foram interrompidos por algo que há muito ela desejava ouvir.

“ – Adriana, você quer ajuda pra carregar as compras? Posso te ajudar a aliviar esse peso.”

Imediatamente – como se uma espécie de interruptor tivesse sido acionado – Adriana desabou num choro. Alberto não podia, não conseguia, e nem sabia o que dizer. Só o peito molhado pelas lágrimas de Adriana já dizia tudo o que não precisava ser dito.

Conforme o impacto das palavras de Alberto foi passando, Adriana se deu conta da sua situação. Toda a carapaça de durona, forte, sólida, que lutara para construir, ruía sob os olhares de um homem que ela mal lembrava o nome. Afastou-se de Alberto, e com os olhos baixos e molhados, proferiu apenas um “- Me desculpe!”, meio soluçado.

Alberto continuava de pé, ainda não conseguia achar as palavras certas.

“- Você não tem idéia de quantos anos esperei por alguém que me ajudasse a aliviar todo o peso que sinto. Toda a dor que suporto. Todo o fardo que levo...”. Respirou fundo e continuou. “- Não precisa dizer mais nada. Seu peito já me disse tudo o que eu desejava ouvir. Obrigado, muito obrigado! Agora vá, e, por favor, não me interprete mal, mas acho que você achou o que procurava em sua jornada. Siga viagem, tome seu rumo.”

Enfim as palavras chegaram à boca de Alberto.

“- Não, não posso ir embora. Eu preciso te conhecer...”

“- Deixe-me primeiro saber quem sou, deixe-me que eu me descubra. Durante anos me senti presa. Durante anos não me senti. Você me fez perceber que eu tenho uma vida inteira pra viver. Seu ar de aventureiro fez com que eu recolhesse as ancoras, e durante toda a noite de ontem, após ter falado com você, costurei as minhas velas e voltei a traçar mapas e rotas. Deixe-me navegar também, e algum dia nós nos encontraremos. E, por favor, não diga mais nada. Não insista em ficar. Sua permanência aqui atrapalharia tudo. Você perderia muito tempo tentando descobrir algo que ainda não merece ser conhecido.”

E dizendo essas palavras, Adriana largou as sacolas - deixando cair as duas cebolas, os três tomates, a manteiga, o café e o sabão – virou as costas e saiu. Foi navegar.

Alberto estava feliz. Tristemente feliz. Tudo o que ele sabia daquela mulher, era que ela se chamava Adriana. Coincidentemente, isso também era tudo o que ela sabia sobre si.

Voltando ao quarto, ele arrumou as suas poucas coisas, pagou a conta e partiu.

Estava de volta ao mar, à procura de novos portos.

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Leia mais:

Sete Mares ( ou "Porto 0" )

Mar Adriático (primeiro mar) ou "Porto 1"

A sordidez do homem que chora

2010-06-09T11:30:00.000-07:00

Enquanto as cartas de Alberto não chegam...

Quão sórdido um homem pode ser, ao querer pra si tudo o que não quer? É tênue a linha que separa a vítima do algoz. Milésimos de segundo - ou apenas alguns anos - podem fazer com que no momento precedente ao gatilho puxado por nossos dedos, estejamos com a boca no cano de uma arma; minutos antes da corda ser cortada pelas nossas mãos, estejamos com ela amarrada ao pescoço; a pedra que lançamos ao mar poderá estar amarrada em nossas pernas.

Durante os doces anos da juventude, Sebastião foi impedido de experimentar o amor. Inúmeras rejeições fizeram com que ele aprendesse a saborear o gosto amargo da recusa. Os doces anos se passaram e Sebastião foi despertando interesse em algumas mulheres. Seu corpo estava longe de ser sexualmente atraente. Não tinha dinheiro, carro, e ainda morava com os pais. Mas ele detinha o poder das palavras. As palavras, se bem utilizadas, poderia trazer-lhe qualquer mulher. Qualquer uma. Estava aí o grande, saboroso, e frio prato que ele tanto desejou. A vingança. Sebastião não perdoava. Era um serial killer de mão cheia. Nunca derramou uma gota de sangue, mas certamente contribuiu para que inúmeros lençóis solitários fossem encharcados com litros de lágrimas.

Ele seduzia aquelas mulheres. Fazia com que elas se apaixonassem por ele, e no momento seguinte, desferia o golpe de misericórdia. “Quero apenas ser seu amigo”, era a frase que ele executava com a destreza de um membro da Yakuza. Quando tudo estava resolvido, suas vítimas, após sofrerem, agora encontravam novos caminhos para viver. Sebastião as desejava de volta. E novamente se perguntava: Quão sórdido um homem pode ser, ao querer pra si tudo o que não quer? E chorava. Sebastião chorava. Diante da sordidez de seus desejos, ele chorava. E voltava a ser humano. E renascia como homem.

A palavra com A

2010-06-03T19:35:00.000-07:00

Adoro o som dessa palavra. Capitaneadas por um belo "A", as quatro letras representam linguisticamente um universo de sensações. Como pode tal dissílabo ser guardião de um mundo inteiro? Quando penso em todas as coisas que me rodeiam, é essa palavra que me vem à mente. Encho o peito com o dissílabo. Encho a boca com as quatro letras. Grito: ASCO!

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Inspirado por ela.

Mar Adriático (primeiro mar)

2010-06-01T21:50:00.000-07:00

Mar Adriático é um braço do mar Mediterrâneo que banha a Itália, a Eslovénia, a Croácia, a Bósnia e Herzegovina, o Montenegro e a Albânia. Nele se localizam as ilhas Jónicas e Dámatas, paralelas à costa. Ao norte fica o golfo de Veneza que outrora chegava até Ádria, cidade que deu o nome àquele mar.

Quatro dias após ter fixado o bilhete de despedida, na placa próxima ao porto, Alberto atracou. Tudo por causa daquela vista. Os cabelos dela possuíam uma ondulação digna dos grandes mares bravios enfrentados pelos primeiros navegadores. Eis o primeiro mar, dos sete, que Alberto pôs-se a desbravar.

A rua principal da pequena cidade, composta por imigrantes italianos, estava bastante movimentada, mesmo já havendo passada a hora costumeira em que as famílias jantam. Alberto procurava um albergue, pousada, praça, marquise... Qualquer teto que desse o mínimo de sombra aos primeiros raios de sol que surgissem. Nunca conseguiu adquirir o hábito de acordar cedo. “Gosto de dormir até acordar”, costumava dizer aos que o chamavam de preguiçoso.

“-Lindos cabelos.”
“-Obrigado”, respondeu secamente.
“-Posso saber seu nome?”
“-Não.”
“-Me chamo Alberto.”
“-E eu com isso?”
“-Calma, moça. Bela e brava... Lembra-me os grandes mares pelos quais navego.”
“-Logo se vê um marujo de primeira viajem... Sempre tentam bancar o capitão. É melhor tentar ancorar em outro porto.”
“-Espera! Não conheço ninguém nessa cidade. Sequer sei o nome dela. Poderia ao menos ter a gentileza de me indicar um local para dormir?”
“-Olha, já estou te dando papo demais. A última coisa que eu vou te dizer, é que existe uma pousada no fim dessa rua...”, nesse momento a mulher tirou da bolsa um pedaço de papel e com um lápis de olho escreveu. “-Toma - entrega o papel -, dizem que é barata e vagabunda. Talvez faça seu tipo...”. E com isso saiu a passos largos.

Alberto calou-se diante do mar revolto que acabara de encontrar. Seus olhos continuavam seguindo aquela mulher. Alberto não desistiria. "Em certos dias, mesmo os mares mais bravios, descansam, e sopram as velas auxiliando os homens do mar", pensou.

Quando as curvas daquela mulher sumiram nas curvas de uma esquina, Alberto lembrou-se do papel. “Hotel Pousada Sossego”. Depois da tempestade, a calmaria - é o que costumam dizer. Dobrando o papel para pôr no bolso da calça, Alberto percebeu que no verso havia algo escrito:

2 cebolas
3 tomates
Manteiga
Café
Sabão

PS: Adriana, diga a Seu Olavo que na próxima semana eu passo pra quitar a dívida no caderninho. Não se esqueça de olhar em quanto está.

Adriana...

Sete Mares

2010-05-29T20:50:00.000-07:00

Desde pequeno um desejo lhe ardia o peito e lhe tirava o sono. Agora já era grande, dono de si. Sabia o que queria. Realizaria seu desejo. Conferiu os suprimentos, os mapas, e a embarcação. Partiu. Em terra firme deixou apenas um recado, fixado numa placa próxima ao porto:

“Vou navegar pelos sete mares. Sentirei saudades!”

Alberto

E lá se foi Alberto. Ninguém sabe de quem ele sentirá saudade. Não tem família, amigos, ou mulher. Não tem nada. Ou talvez seja o nada tudo que ele tem. Diante da imensidão do mar, quem sabe seja justamente do nada a saudade que já começava a invadir-lhe o peito. Boa viagem Alberto. Só não se esqueça de escrever.

A eterna epopeia do homem

2010-05-20T12:56:00.000-07:00

De que vale o homem entender, cantar, escrever ou interpretar a alma feminina? Que fará mais ele da vida, depois de ter conseguido tal feito? Cantará feitos e glórias enquanto a vida passa? Pobre homem.

A grande - e eterna - epopeia masculina consiste na descoberta da alma de uma mulher. Nos jeitos, trejeitos, e rejeitos. Nas caras, na fala, e no silêncio. Jamais compreenderei a alma feminina.

Enquanto Jorges, Chicos, Tons e Vinícius, cantam as glórias de suas descobertas, eu sigo navegando sem saber quando, como, ou onde irei atracar. Refaço diariamente os cálculos e repenso as descobertas. Desfruto dos pequenos achados e reavalio os fracassos.

Da alma feminina não quero a glória. Sabe-se lá o que a alma de uma mulher nos guarda, e considero crime privar um homem dos prazeres dessas descobertas. Sou homem, sou navegador. Ela mulher. Mares nunca dantes navegados. Caminhando pelo seu corpo, guiado pela sua voz, ao som da sua respiração... vivo.

Dezesseis dias

2010-05-13T19:22:00.000-07:00

"...sabendo que andei distante
Sei que essa gente falante vai agora ironizar
Ele voltou, o boêmio voltou novamente
Partiu daqui tão contente por que razão quer voltar"

E o que eu posso fazer se só aguentei 16 dias?

Fim

2010-04-27T18:52:00.000-07:00

Serei rápido e direto.

Fecharei as portas do blog por tempo indeterminado.

Motivo? Algo que deveria ser uma diversão tornou-se fonte de mediocridades.

Preciso reformular algumas coisas antes de um dia voltar a escrever.

Agradeço muito aos que leram, comentaram e criticaram. Principalmente ao Carlos, que tanto nos comentários quanto nos e-mails, sempre me deu boas orientações, dicas, e tecia ótimas observações. -Te encontro num Café!

Enfim, é isso. Quem sabe um dia eu volte e traga notícias sobre Helena, Alberto, Barbosa e sobre um cara que aos 83 anos descobriu que ainda tinha muito a aprender. Abraços, e até mais.

Considerações

2010-04-27T06:59:00.000-07:00

Aos 25, recém-formado, com o cabelo despenteado e a barba mal feita, sentei-me à mesa do bar, pedi um whisky e pensei: "O que posso fazer pelo mundo?"

Aos 45, recém-separado, com o cabelo despenteado e a barba mal feita, sentei-me à mesa do bar, pedi uma cerveja e pensei: "O que posso fazer por mim?"

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Texto que suguei do blog da Helena.

Possessão insone*

2010-04-25T22:18:00.000-07:00

Não adianta ficar tentando. Hoje não dá... Já disse que não dá. Tô cansado. Tentei de tudo e não consigo. Não insista, não perturbe. Deixe-me em paz, por favor. Não aguento mais. Não vou te enganar dizendo que isso nunca aconteceu comigo. Aconteceu sim... Várias vezes. Mas é que já passa das 2h00 e você não me deixa dormir. Eu não consigo, já disse. Já falei que não consigo. Não consigo escrever nada...

Pronto! Satisfeita?

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*Baseado em fatos possessivamente reais ocorridos na madruga do dia 26 de abril de 2010.

Esfomeado

2010-04-22T18:39:00.000-07:00

Como a morte sem calor;

vive sem respirar;
sem sede, sempre a beber;
encouraçado sem tilintar.
No seco sua derrota,
acha que uma ilhota
é alto monte;
acha que uma fonte
é sopro de brisa.
Macio, desliza!
Como é bom vê-lo!
Só quero que me deixe
Pegar meu peixe,
e depois comê-lo!

Smeagol (ou Gollum?)
J.R.R.Tolkien

(O Senhor dos Anéis - As Duas Torres: Livro IV, Cap. II "A passagem dos pântanos", Pág. 230)

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Na falta de inspiração, resolvi postar coisas interessantes que tenho lido.
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Smeagol domado

2010-04-22T14:26:00.000-07:00

"Muitos que vivem merecem morrer. E alguns que merecem viver morrem. Você pode dar-lhes vida? Então não seja tão ávido para condenar à morte em nome da justiça, temendo por sua própria segurança. Nem mesmo os sábios conseguem ver os dois lados."

J.R.R. Tolkien

(O Senhor dos Anéis - As Duas Torres: Livro IV, Cap. I "Smeagol domado", Pág. 224)

Sentado eternamente em berço esplêndido

2010-04-16T05:44:00.000-07:00

Dezessete horas, esta é a quantidade de tempo que passo longe da minha cama, entre a hora que acordo e a que volto a dormir. Sete, é o número médio de ônibus que pego diariamente, segundo dados estatísticos dos dez dedos da minha mão. A cada sete ônibus que pego apenas dois ou três consigo me sentar. E desses dois ou três, apenas um tem vaga na janela.

Ah! A janela.

Santuário de descanso, onde recosto minha cabeça e durmo. Janela de ônibus. Olhando através dela penso que sou rei, bandido, velho, criança, penso apenas que sou eu. Ali é onde resolvo meus problemas, tomo decisões, crio projetos, salvo o mundo. Entre árvores, poste, shopping, poste, lojas, poste, crianças, poste, paradas (tsi!)... Poste... Penso no que farei mais tarde... Aos 83 anos.

Dizem que é dura, desconfortável, e o balanço do coletivo não ajuda. Digo apenas que é meu santuário. Meu berço. Desejaria uma viagem para bem longe, não importa onde fosse só queria ter tempo suficiente para repousar a cabeça e descansar na janela de um ônibus qualquer.

Salgado mais suco, é um e cinquenta

2010-04-12T14:00:00.000-07:00

A menina de sotaque carregado, do interior daquele Estado famoso, conversava comigo,enquanto a chuva batia na janela do ônibus, e eu tentava devorar um pastel de frango e um suco de cajá, que custou aos meus cofres a bagatela de R$ 1,50, ela falava entre, póitas e póiteras, sobre o quão difícil sua vida era. Quando seus pais rumaram ao nordeste, há cerca de dois anos, ela passou a morar em uma república com mais sete mulheres.

“Uma delas era veterinária e insistia em trazer animais estranhos para casa. Era gato sem pata, cachorro sem cabeça...”, contou. Não era difícil perceber a repulsa que a simples lembrança daqueles pobres animais trazia.

Ok, ela reconheceu o exagero na história do cachorro sem cabeça.

Após sair da república, a menina foi morar com o Joca.

Joca estudava Engenharia Florestal, e dedicava todo o seu dia ao cultivo e apreciação de certas ervas alucinógenas, cultivadas de forma caseira em pequenos jarros comprados na feira livre da Rua Felizardo Alegriano Mota. Ela nunca soube o nome de Joca.

“Nada contra - ela comentou – mas é que eu já não agüentava mais aquele cheiro adocicado que empestava minha roupa”.

A menina colocou as roupas em duas pequenas malas, e outros objetos menores numa pequena maleta, e saiu sem avisar nada. Alias, ela deixou um bilhete escrito na porta da farmacinha do banheiro: “Pare de fumar essa merda!”.

Sem avisar nada a ninguém, a menina de sotaque carregado que morava no Estado famoso, veio habitar junto com seus pais a província nordestina. Ela não sabe o que veio fazer aqui. Nem sabe direito porque ainda está aqui. Mas afirma que qualquer coisa é melhor que conviver entre animais mutilados e aromas adocicadas de ervas alucinógenas.

Hoje a menina pegou um ônibus num dia chuvoso e conversou comigo. Íamos para o mesmo destino. Contei as minhas desventuras e ela riu. Não que fossem engraçadas, ou que ela fosse besta. Ela apenas riu. Falei feito uma matraca sobre política, cultura e qualquer outra coisa que me veio à cabeça. E ela riu. Ao final, levantei e me despedi. Ela não lembrara meu nome. Incrivelmente minha memória não falhou. “-Tchau Helena!”.

Barbosa e o amor

2010-04-05T08:01:00.000-07:00

E o coitado do Barbosa, depois de anos de batimentos cardíacos, percebeu que seu coração pra mais nada servia.

Ele não tinha mais sentimentos. Por nada, nem por ninguém. Aquele órgão apenas batia.

Tudo isso aconteceu provavelmente após ele descobrir que todos os seus sentimentos, gostos, desgostos, crenças e iras, são frutos de uma parte estranha do danado do cérebro.

Desgostoso com a descoberta, Barbosa decidiu não mais amar, não mais sofrer, nem sentir quaisquer sentimento que outrora em seu coração reinara.

Barbosa agora só pensa...

...e jurou jamais dizer a uma mulher que a ama do fundo do seu cérebro.

Bilhete para minha Pátria

2010-03-25T06:27:00.000-07:00

"Oi?", foto retirada do meu Flickr!

Ok, já que é pra discutir relação em público e lavar roupa suja na frente de casa aproveito pra dizer que nunca amei você tanto assim minha Puta, digo minha Pátria. Sempre fingi não saber que você se vendia, me traia, me deixava oco no chão. Estamos quites, portanto. Desejo ainda que seja muito feliz sem este que tanto lhe amou. Darei um jeito também de ser feliz sem você. Nos encontraremos um dia, talvez, na próxima Copa, e fingiremos que não nos conhecemos até o primeiro gol, depois cada um pro seu lado. Acabou, pronto.

Assina:
Povo Brasileiro

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Texto escrito por @carllosllimaa como comentário em "Carta para minha puta".

Começa a 2ª Temporada

2010-03-23T05:57:00.000-07:00

Os fatos comovem. Em todos os sentidos. No entanto, a falta de um tratamento adequado por parte da mídia, transformou o que seria uma matéria jornalística, em uma novela, ou até mesmo um seriado: “The Nardonis”.

A 1ª Temporada começou em 2008, quando ocorreu a lamentável morte da pequena Isabella, de apenas cinco anos de idade. Emissoras do Brasil inteiro encontraram aí uma boa fonte de renda e de audiência. “Isabellas” morrem diariamente das formas mais variadas. Mas a maioria atinge apenas o status de um curta-metragem ou apenas um teaser. Nunca chegam a se tornar um seriado.

Antes eu utilizava o termo seriado como uma forma de ironizar a situação do jornalismo brasileiro. Mas uma tia me fez mudar a concepção do termo. Em 2008 ela acordava todos os dias para acompanhar os capítulos transmitidos em detalhes pelo Recordiano “Hoje em Dia”. E com o mesmo tom que ela discutia o paredão do BBB e os dramas das Helenas, ela opinava, criticava, julgava os capítulos transmitidos em “The Nardonis”.

A 2ª Temporada já começou. “The Nardonis – O Julgamento” está sendo transmitido quase aos moldes de um Reality Show. Jornalismo em tempo real? Talvez. Mas ainda arrisco dizer que todo o roteiro, enredo, personagens e argumento já estão escritos. As câmeras posicionadas e a fotografia ajustada. Acredito que jornalismo não se faz assim. Seriados sim. Alguém arrisca dizer qual será o final?

Suplico aos raivosos, sensíveis, delicados e comovidos que não me mande à fogueira santa da inquisição por querer expressar aqui minha opinião. Também sinto muito o terrível ocorrido. Não duvido do sofrimento dos familiares. Da mãe, dos avós, amigos, família... E também desejo uma ação judicial descente para o caso. Só não consigo aceitar que programas de TV, jornais e outros veículos transmitam uma história baseada em fatos reais.

Só ela sabe o que deve ser descrito

2010-03-22T07:38:00.000-07:00

"Persistência", foto retirada do meu Flickr!

Cada lágrima minha não é por sua total falta de atenção, mas pela minha total discrição e medo. Se haviam laços de olhares, de abraços, tudo foi solto pelo compromisso assumido por você! Mas cada detalhe que vivo lembrando ainda sustenta o doce do amargo.

Ah... O amargo! Qual bela textura, lindo cheiro, palpável olhá-lo, porém, acabou, terminou o que nem começou (clichê?! É porque nunca usas-te) por falta de palavras, por excessiva timidez e grande desmotivação, pois é: desmotivação! Não sei se minha não sei se sua. Porque se houvesse motivação, haveria atração, afeição.

Sinto-me falhar nessa narração-descritiva. Há emoção, mas o que faltou foi uma profunda paixão por um dos dois lados. Como sustentar tal sentimento amargo desprovido de recarga?

Na verdade existe uma maneira cruel, algo mais forte que a dor, para, só então meu peito não se partir, a esperança a qual um dia findará junto à mim quando sem o suspiro da respiração eu ficar anestesiada pra sempre na felicidade de não poder sentir, sentir algo não sentido, não findado e nem começado.

Estarei nos meus sonhos onde posso controlar minha emoção ou bagunçar seu coração, onde tudo e nada acontece, onde nada perece e tudo é felicidade mesmo sendo o impossível, porque a impossibilidade não existe.

Nem ela... Nem ela a qual perturba a paz do existir. Ah... A paz! Belo e terrível o seu paladar, pois se esconde dos perturbados e não é reconhecida pelos excluídos de uma tribo, a tribo que tem o doce e afável olhar mais terno - olhar dos enamorados.

Não sei olhar. Mesmo olhando não percebo, pois flutuo na paisagem da paz e na agonia da solidão, assim fujo para o horizonte onde eu não vejo nada: nem você, nem o amor, nem a falta de percepção, nem a desistência, nem agonia, nem a dor ou a ausência dela. Não vejo nada e nem ninguém e nem vestígios de um dia ter sido Viva!

Alyne Barreto

Carta para minha puta

2010-03-19T13:41:00.000-07:00

"Manage à trois", foto retirada do meu Flickr!

Meu amor

Nossa relação já se estende por muitos anos. Assim que eu te vi, te descobri. Foi algo mágico... Jamais consegui te deixar! Mas também sou sincero em dizer, que jamais consegui te amar... Não como deveria, não como gostaria!

Vejo a tua beleza, que me fascina, me hipnotiza... Mas fazes dela tua fonte de renda, se prostituindo, se vendendo. Eu te amo, ainda que seja uma prostituta, eu te amo!

Quando entenderás que eu sinto a tua falta. Estás tão próxima a mim, mas nem se quer eu te vejo, nem ao menos em meus pensamentos. Nosso amor já havia sido profetizado. Você é minha, e eu sou seu!

Juro que não desejo outra... Não terei prazer em te trair, mas tu não me deixas escolhas. Jamais você retribuiu todo amor que eu te dei, todas as brigas que comprei por ti, todos os socos que levei por ti.

INGRATA! Minha doce e amada... INGRATA!

Frequentemente vejo-a passando mal, vomitando pelos becos escuros do teu passado, e pelas avenidas esburacadas do teu presente! Frequentemente a vejo...

Nos sinais, nas calçadas, nos lixões.

Jamais alguém soube do profundo amor que tenho por ti.
Por mais que seja um amor puro, sem interesses, me envergonho de amar-te.

Amas quem te USA, e usas quem te ama!

Despeço-me de ti, sabendo que jamais a terei em meus braços, jamais me deliciarei com os teus beijos, ao som das inúmeras músicas feitas pra ti, cantadas pelos teus amantes, que dos quais jamais tive ciúmes.

Permita-me que te ame, seja aquela dos meus sonhos, das bocas dos poetas, das telas dos pintores.

Amo te, minha bela, minha prostituta, minha ingrata, minha assassina... Sou filho deste solo, e comigo jamais foste gentil, mas mesmo assim te amo... PÁTRIA AMADA BRASIL!

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Escrevi esse texto em 4 de março de 2008 com o título "Carta de um relacionamento". Resolvi ressuscitá-lo tanto pela falta de tempo para escrever algo melhor, quanto pela cheiro de política no ar...

Somento sento e espero...

2010-03-15T07:16:00.000-07:00

Foto retirada do meu Flickr!

Enquanto me falta inspiração. Me sento pra vêr a banda passar...

A história que ninguém contou

2010-03-01T12:33:00.000-08:00

Há uma história sobre um tal de Jesus. Talvez já tenha ouvido falar alguma coisa sobre ele. Dizem que, por falta de vagas nos hotéis próximos à rodoviária, sua mãe acabou parindo no curral dos animais. E na falta de um berço decente, o pobre coitado teve que se contentar com o cocho dos animais se alimentarem. Há relatos também de que o casamento de seus pais aconteceu em meio a certas circunstâncias estranhas. Parece que o homem suspeitava que a gravidez de sua futura esposa era de outro. E isso era bem provável, pois ela ainda era comprovadamente virgem. Como diz o ditado: “família é tudo igual… só muda o endereço”. De fato, a inseminação artificial na época era DIVINA!

Lá pelos seus 12 anos, o moleque espichava na altura e começava a por pra fora os ideais reacionários de seu pai (não o de criação, mas o que engravidara sua mãe antes do casamento). Ao invés de ir pro campo de futebol que ficava próximo ao local onde se crucificavam pessoas (na época as penitenciárias não eram muito populares), o pivete insistia em perturbar os religiosos. Enchia todos eles de perguntas. E surpreendentemente, eles até gostavam. Digo que isto é surpreendente por que não se fazem mais religiosos como antigamente. Hoje em dia perguntas não são tão bem vindas. Principalmente se for sobre gastos de dinheiro nas igrejas.

Então Jesus atingiu a maioridade civil! E resolveu que ia fazer uma turnê com sua banda pelas cidades próximas. Como loucura é algo magnético, rapidamente recrutou 12 integrantes. Na época era permitido montar bandas de rock com tantos membros. Hoje em dia, passou de 5, é considerado grupo de pagode. O nome da banda era “O Filho e os homens”. Só tinha um problema: ninguém sabia tocar nada. Mas Jesus era um cara persistente. Como todo bom brasileiro, estava decidido a não desistir nunca! Acabou que por um erro de pronúncia, a banda ficou conhecida como “Filho do homem”. Mas há certa justiça nisso, pois infelizmente a banda não era tão boa. Bom mesmo era o vocalista. Jesus arregaçava com tudo e com todos. As letras de suas músicas mexiam realmente com as pessoas. E curiosamente, não havia nada de tão novo. Fazia algo que o Iron Maiden faz até hoje: citou textos históricos e amplamente conhecidos. E em meio à turnê, multidões começaram a se aglomerar. E graças a seus talentos vocais insuperáveis (desculpe Bruce Dickinson, mas Jesus era o máximo), ficou conhecido por Mestre.

A maioria das pessoas ignorava que o talento de Jesus foi descoberto por um famoso produtor chamado João Batista. Esse tal de Batista era um verdadeiro garimpeiro! Ele inclusive foi o idealizador do primeiro “Rock in Rio Jordão”, show em que Jesus se apresentou publicamente pela primeira vez. O show foi incrível. As pessoas ficaram atônitas, sem entender de onde vinha aquela voz celestial. Infelizmente o pobre Batista não pode agenciar ao Mestre. Como a maioria dos produtores musicais, acabou perdendo a cabeça e foi assassinado de maneira trágica.

Ao contrário do baixista (um tal de Judas), que em seu íntimo desejava fazer carreira solo num futuro próximo, Jesus queria que a banda perpetuasse sua musicalidade por toda a eternidade. E pra isso investiu pesado na formação de cada um dos integrantes. E dedicou-se com afinco durante longos 3 anos de turnê.

A turnê foi um sucesso absoluto. A fama de Jesus o precedia. Multidões aguardavam ao Mestre nas entradas das cidades. E ele era muito amigável e simpático. Não recusava um autógrafo para nenhum de seus fãs. Mas fã é um bicho complicado. Hoje tá atrás de Jesus… amanhã já tá atrás do Calypso. Mas mesmo sabendo que a multidão não era fiel a suas músicas, Jesus continuava a cantar. E desafiava a cada pessoa que encontrava a também montar uma banda. Infelizmente, muitos são chamados, mas poucos escolhem para si este caminho.

Em vista da quantidade de interessados em sua musicalidade, Jesus organizou uma espécie de escola itinerante de música. Chegou a ter setenta alunos, que eram enviados de dois a dois para pequenos shows nas comunidades próximas. Os setenta voltaram de sua primeira apresentação com “sangue nos zóio”. Sentiram pela primeira vez o poder do Rock. Mas Jesus os advertiu que não se empolgassem pela multidão ou pela fama, mas sim por terem o privilégio de cantar músicas tão divinas.

Jesus era um cara estranho. Mesmo podendo hospedar-se nos melhores hotéis, preferia dormir na casa de amigos. E nem eram amigos de longa data. A maioria eram pessoas conhecidas nas ruas, em meio à turnê. Coisa de rockstar mesmo.

E eu poderia contar dezenas de histórias inéditas sobre Jesus e suas incríveis façanhas. Mas o realmente deve ser observado é sua atitude em, sendo o Deus do rock, se fazer acessível como um mero fã, para que todos nós possamos conhecer sua música.

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(Texto do Ariovaldo que recebi via: @love_sa )

Onze e vinte e cinco

2010-02-23T12:37:00.000-08:00

A agonia percorria seu corpo.

11:30
Duas horas depois ainda eram:
11:35
Não conseguia mais trabalhar direito.
11:40
O café ja não bastava.
11:45
Neurônios colidem com sucos gástricos.
11:50
Com toda força ele resisitia.
11:55
Depois de tanta agonia era:
12:00
Meio-dia, e o relogio marcava:
FO:ME

Sonambulismo

2010-02-19T13:16:00.000-08:00

Sleep (1937), Salvador Dali

Na vida a gente nasce, sonha e morre. E nesse intermédio entre vida e morte, por vezes acordamos. Nesses pequenos momentos de despertar alguns dizem que vivemos. Mas penso que é no sonho onde verdadeiramente habitamos, pois quando nascemos, o fazemos com os olhos fechados, e ao abrirmos os olhos, ja gritamos ao mundo que algo está errado. Quando partimos, também o fazemos com os olhos cerrados. Voltamos a dormir em definitivo.

Sou jornalista e não formo opinião de seu-ninguém

2010-02-04T04:35:00.000-08:00

Diariamente aprendo coisas relativas à área que decidi estudar e conhecer melhor. O jornalismo é recheado de vícios, manias e pré-conceitos que se propagam por gerações de forma quase que hereditária. Um dos vícios interpretativos do jornalismo é dizer que “jornalista é formador de opinião”. Ontem retwitei a seguinte mensagem da jornalista Amanda Posadzki: “Sou jornalista e não formo opinião de seu-ninguém.”. Foi o bastante para que um amigo professor discordasse de tal afirmação, e procurasse “satisfações”. Ok! Admito que num país recheado de opiniões formadas, fica até difícil ir de encontro a qualquer conceito já pré-estabelecido. E com esse não é diferente.

Formar opinião é coisa séria. Quem se acha formador de opinião no mínimo menospreza a capacidade opinativa, interpretativa e cognitiva de um “indivíduo comum”. Com qual direito alguém se infiltra na mente de outrem, e reivindica pra si opiniões alheias? Em 2005 o ancora do Jornal Nacional, William Bonner, participou de um infeliz episódio onde comparou o telespectador médio com o Homer Simpson. Recentemente a Folha de São Paulo também acabou sendo mal falada nos quatro cantos do mundo pela infeliz idéia de chamar a ditadura brasileira de 1964 de ditabranda.

Os exemplos citados são pops, em debates, aulas e discussões no meio acadêmico, e representam apenas uma pequena parcela do pensamento canastrão que permeia a imprensa brasileira. Penso que o papel de um jornalista é informar, apurar, opinar (sim, opinar! A imparcialidade só é possível na total ignorância.), reportar, denunciar, investigar, fiscalizar e etc. Mas tudo isso deve ser feito com cautela (principalmente o opinar), pois para o “Homer” qualquer juízo tomado pela imprensa poderá parecer a mais soberana verdade. Alguém lembra-se da “Escola Base”?

Beba Norman Rockwell!

2010-02-03T03:10:00.000-08:00

Assim como os milhões de internautas, meu primeiro "Bom Dia" na internet é dado ao Google. E vez por outra ele nos surpreende. Hoje ao acessar o grande oráculo, vi pela janela do computador um jovem casal - e um cachorro - se deliciando com o Sol. Ao clicar na imagem pude constatar a surpresa. Hoje é aniversário do fotógrafo, pintor e ilustrador Norman Rockwell.

The Muscleman, 1941, por Norman Rockwell

Norma Rockwell nasceu em Nova Iorque em 1894, em consequência de um enfisema, morreu em 1978, aos 89 anos. A sua popularidade nos Estados Unidos, se deu por conta dos mais de 40 anos dedicados a ilustrar as capa - ao todo foram 321 - da revista The Saturday Evening Post. Por conta dessa popularidade, Norman chegou a pintar retratos de/para os presidentes norte-americanos Eisenhower, John Kennedy, Lyndon Johnson e Richard Nixon.

Retrato de Richard Nixon - Óleo sobre tela de Norman Rockwell

Conhecido pelos traços cuidadosamente firmes e cores bem distribuídas, Norman costumava desenhar as vestes dos seus personagens separadas do esboço, e só depois "vesti-los". A figura escolhida pela Google para homenagear o pintor, reflete o começo da sua carreira, quando se dedicava a pintar a inocência das crianças. Conforme seus traços foram evoluindo, seus personagens assim também o faziam. No entanto, ainda quando os personagens eram adultos, eles remetiam à criança que todos nos um dia fomos.

The Problem We All Live With, (1964-65), por Nornam Rockwell

Uma das pinturas mais famosas e polêmicas de Rockwell, é The Problem We All Live With, (1964-65), onde é retratada o primeiro dia de escola de Ruby Nell Bridges, a primeira criança negra a frequentar uma escola com crianças brancas, em Nova Orleans. Detalhe para os policiais que a escoltavam, e as marcas de tomate na parede.

Ilustração para a Coca-Cola feita por Norman Rockwell

Norman Rockwell também trabalhou durante muitos anos como ilustrador das campanhas publicitárias da Coca-Cola.

Jornalismo, uma ova

2010-02-02T20:03:00.000-08:00

A atriz pornô provoca uma atriz "globô" e sentencia que se a dita admite a existência do beijo técnico, então obviamente haverá o boquete técnico. O jovem empresário avisa que a farra está "bombando" na varanda do seu vizinho, que é engenheiro.
Uma senhora transmite para o que ela pensa ser o mundo a apuração de uma eleição aonde o campeão de votos obteve apenas 17 sufrágios. Duas jovens jornalistas trocam posts tecendo comentários sobre o vestuário e gestos dos artistas do Grammy.

Um político de esquerda ressalta a gentileza de um prefeito de direita durante mais uma das tantas festas que viraram grandes jogadas para desvio de verba pública. O garotão diz ao amigo que só segue as bonitonas, só pra ficar vendo o que elas conversam.
Num papo atravessado entre quatro ou cinco rapagões, um avisa que o sonho do outro é ser igual a um terceiro, que por sua vez adora imitar um quarto. A cinquentona informa aos seguidores que um certo político acaba de tomar água de coco; enquanto uma outra diz toda solene que um senhor poderoso acaba de lhe telefonar em pessoa.

O diretor de empresa escreve em maiúscula um cumprimento abrindo o dia para seus próprios funcionários. Alguém avisa com ar de Cid Moreira virtual que um recém-desquitado foi expulso de uma festa por assediar a própria aniversariante.
Um deputado rasga seda para uma vereadora e já anexa juízo de valor no gesto sugerindo que o Brasil inteiro saiba da maravilhosa iniciativa da amiga. Em apenas 5 minutos, um enxame de gente "do bem" filosofa contra o meio ambiente.

Outro parlamentar, narrando suas andanças atrás de votos no interior, diz que o único assunto de interesse do povo é futebol, sem nem desconfiar da insignificância da própria andança. A gatinha jura que não ficou com o paquera da colega de escola.
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez ou mais jornalistas se plantam no computador para emitir, a cada dois segundos, notícias que todo internauta já viu nos portais, na TV ou nos jornais. Alguns chegam a reproduzir em tempo real o portal Terra.
Entre uma consulta e outra, um médico aproveita a interação virtual para publicar algumas drogas verbais. Dois candidatos a intelectuais decidem elencar os 10 melhores filmes da última quinzena e pensam ser seguidos na empreitada por milhares.

O jovem artista comunica a quem interessar possa que sua irmã engravidou e que seu cunhado está feliz, enquanto um artista velho aconselha uma universitária a ouvir com atenção os discos de Arrigo e ler os poemas de Ana Cristina Cesar.
A velha militante comunista tenta chamar a atenção da moçada para uma campanha moralizante, mas a tropa parece seguir noutra parada. O alegre publicitário clama por companhia numa balada que vai rolar e a advogada pergunta quem chupou quem no BBB.
Uma guria retuíta uma frase de auto-ajuda que ela jura ser do amigo que ela julga um cara genial. Carcomido pelo ferrugem do provincianismo, o rapaz comenta sobre um clássico em Mossoró como se falasse da decisão de uma Copa da UEFA.

Cego pelo evangelismo petista e pelo bom troco de um cargo comissionado, o filiado compõe um fake para tentar no Twitter desmoralizar uma tese assinada pela UNESCO. A amiga do político bêbado vomita em sua página notícias glamourosas do cara e uma arquiteta comenta da infra e dos decorativos de um casamento que foi no dia anterior. Todo "sou todo gênio" um professor indica o link de um site sobre tampas de garrafa.
O assessor de governo mostra gráficos que comprovam o maravilhoso quadro nos setores de Saúde, Segurança e Educação no Estado. Já a estudante de Direito concorda com o amigo bombado que deu um "chega pra lá" num flanelinha em Pirangi.
Todos os dias, por 24 horas ininterruptas, assuntos como esses são publicados por segundo na grande rede social do Twitter, que agora é chamado de "rede de informação" por ninguém menos que o cara que o inventou.

Há uma minoria publicando coisas úteis, indicando boas reportagens e textos de opinião e análise, mas a maioria esmagadora polui o ambiente com o mesmo lixo que inviabilizou o Orkut. E é esse lixo que muita gente inteligente acha que podemos chamar de jornalismo. Mas não é mesmo, #tiremopassarinhodachuva. (AM)

Esse texto foi escrito pelo jornalista Alex Medeiros em sua coluna "Portfólio", publicada no Jornal de Hoje (Natal/RN) em 02 de Fevereiro de 2010.

Essa não é uma história de amor

2010-02-01T11:33:00.000-08:00

É de conhecimento universal a lazeira que bate no homem quando ele está apaixonado.

E é isso que acontece com Tom Hansen (Joseph Gordon-Levitt) em “500 Dias com Ela” ((500) Days of Summer). Tom trabalha escrevendo cartões postais comemorativos numa grande empresa do ramo. Summer Finn (Zooey Deschanel) acaba de ser contratada como secretária do chefe de Tom. No elevador, Tom escuta There Is a Light That Never Goes Out do The Smiths, ao lado dele está Summer. Ao ouvir a música que saia do headphone de Tom, Summer diz: “-I love The Smiths”. Tom retira o fone e solta um “-Sorry?”. Summer repete a sua ultima fala e acrescenta dizendo que ele tem um bom gosto para música. Tom pergunta novamente se ela gosta de The Smiths, ela diz que sim e cantarola: “To die by your side is such a heavenly way to die.” - “Morrer ao seu lado é uma forma divina de morrer...”. E assim tem início o primeiro dia de Tom com Summer. E não... Essa não é uma história de amor.

Marc Webb é o diretor deste filme. Com grande experiência na área de videoclipes (que podem ser conferidos em seu site), Marc constrói “500 Dias com Ela” como quem monta um quebra-cabeças desordenado. Os 500 dias que Tom passa ao lado de Summer são mostrados de forma completamente anacrônica, numa tentativa de procurar onde tudo teria começado a dar errado. Uma vez que ele a ama, mas ela não.

Helena ainda brinca de boneca

2010-01-15T22:52:00.000-08:00

Lembram-se de Helena e Alberto? Alberto, aquele que não gosta de futebol. Pois bem...

Helena não queria magoá-lo.
Helena disse: "Alberto, eu gosto de você como amigo!"
"Será que foram palavras muito duras?", pensou.
Depois que Alberto saiu, ela foi brincar de boneca.
E até hoje ela brinca e pensa: "Cadê Alberto?".
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PS: Escrito pela minha amiga/irmã/parceira/e otras cositas más, Alyne Barreto.

Ostra feliz não faz pérola

2010-01-13T08:02:00.000-08:00

Justifico minha ausência com a velha e esfarrapada desculpa das férias. Isso mesmo, atualmente estou de férias da faculdade e do trabalho. Vim visitar meu pai que já fazia pouco mais de um ano que não o via. Atualmente ele mora em Rio das Ostras (RJ). Tenho aproveitado as férias pra descansar muito, e ler.

Quando estava no aeroporto a caminho do Rio de Janeiro, passei na livraria e comprei um livro. Mas esse não seria como os outros que estão empilhados aguardando a sua vez, este furou a fila. “Ostra feliz não faz pérola” de Rubem Alves é uma conversa gostosa com o velho contador de histórias, escritor, educador, psicanalista e romântico de profissão.

"A ostra para fazer uma pérola,precisa ter dentro de si um grão de areia que a faça sofrer.Sofrendo,a ostra diz para si mesma:preciso envolver essa areia pontuda q me machuca com esfera lisa q lhe tire as pontas... Ostras Felizes não fazem pérolas...Pessoas felizes não sentem a necessidade de criar. O ato criador ,seja na ciência ou na arte, surge sempre de uma dor. Não precisa que seja uma dor doída... Por vezes a dor aparece como aquela coceira que tem o nome de curiosidade. Este livro está cheio de areias pontudas que me machucaram. Para me livrar da dor, escrevi."

Quando li isso não pude resistir. Ele falava comigo.

O livro é feito de pequenos retalhos de pensamentos sobre “Amor”, “Beleza”, “Crianças”, “Educação”, “Natureza”, “Política”, “Saúde Mental”, “Religião”, “Velhice” e “Morte”. AH! Também tem o primeiro capítulo que se chama “Caleidoscópio”, que seria um apanhado de “tudo um pouco”.

Atualmente temos conversado – e é assim que eu descrevo a leitura desse livro, como uma grande conversa na varanda da minha casa (ainda que ela não tenha varanda) – sobre “Religião”.

Tendo sido, quando jovem, pastor presbiteriano, e por motivos pessoais largado o pastorado. Encontro-me muitas vezes em seus pensamentos. Quando não me encontro, divirto-me apenas procurando. Temos perturbações semelhantes quanto a “Política”, “Educação”, e talvez ainda mais em “Religião” (ainda que eu tenha dificuldades em associar essa palavra a alguma coisa boa).

Hoje li um conto que gostei. E finalizarei a postagem de hoje com ele.

Viviam, num país do oriente, 5 cegos que mendigavam juntos à beira de um caminho. Eram amigos em virtude de seu infortúnio comum. Todos tinham um grande desejo. Já haviam ouvido falar de um animal extraordinário, enorme, chamado elefante. Tão maravilhoso era o dito animal que muitos afirmavam que ele era divino. Mas eles, pobres cegos, nunca haviam estado com um elefante. Ah! Como gostariam de conhecer um elefante. Aconteceu, porque Alá ouviu suas preces, que um domador de elefantes foi por aquele caminho conduzindo seu animal. Foi uma festa! A criançada gritando, homens e mulheres falando. Ouvindo tal rebuliço os cegos perguntaram: " O que está acontecendo?" "Um elefante, um elefante", responderam. Eles se encheram de alegria e pediram ao domador que os deixassem tocar o elefante, já que ver não podiam. O domador parou o animal e os cegos se aproximaram. Um deles foi pela traseira, agarrou o rabo do elefante e ficou encantado. O segundo foi pelo lado, abraçou uma perna e ficou encantado. O terceiro apalpou o lado do elefante e ficou encantado. O quarto passou as mãos nas orelhas do elefante e ficou encantado. E o último segurou a tromba e ficou encantado. Ido o elefante os cegos começaram a conversar. "Quem diria que o elefante é como uma corda!", disse o primeiro. "Corda coisa nenhuma", disse o segundo. " É como uma palmeira". "Vocês estão loucos", disse o terceiro. " O elefante é como um muro muito alto." "Vocês não são só cegos dos olhos", disse o quarto. " São também cegos da cabeça. Pois é claro que o elefante é como um ventarola." " Doidos, doidos", disse o quinto. " O elefante é como uma cobra enorme..." Por mais que conversassem eles não conseguiram chegar um acordo. Começaram a brigar. Separaram-se. E cada um deles formou uma seita religiosa diferente: a seita do deus-corda, a seita do deus palmeira, a seita do deus parede, a seita do deus ventarola, a seita do deus cobra...Assim são as religiões.
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(retirado do livro "Ostra Feliz Não Faz Pérola" - Rubem Alves)

Alberto não gosta de futebol

2009-12-23T11:12:00.000-08:00

Ferido, Alberto chorou sentado na calçada da casa da sua mãe.
Helena havia dito que só gostava dele como amigo.
Nesse dia Alberto não foi ao campinho jogar bola.
E assim seguiu-se por toda a sua vida.
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Não, eu não abandonei o blog - mais uma vez - apenas estou sem tempo e sem cabeça pra escrever.

"Aproveite" - Projeto Trinca

2009-12-09T11:29:00.000-08:00

Projeto Trinca
"Aproveite"
O Nosso Disco Dava um Filme
Direção: Alex Rodrigues, Andreza Seixas,
Artur Correia e Tainá Dantas.

Realização: Calunga Filmes

Manual do Amor

2009-12-07T12:28:00.000-08:00

A Paixão, A Crise, A Traição e O Abandono são os elementos que compõem este belo filme de Giovanni Veronesi. A comédia romântica italiana permeia quatro universos diferentes, com personagens e dilemas distintos.

A Paixão

No primeiro "fascículo" - digo fascículo, pois no filme realmente existe um "Manual do Amor", dividido em 4 fascículos que abordam os temas ja citados - temos o dilema da paixão. Tommaso (Silvio Muccino) é um jovem desempregado que diante de uma situação inusitada se vê apaixonado por Giulia (Jasmine Trinca), que nada quer com ele.

A Crise

Depois temos Barbara (Margherita Buy) e Marco (Sergio Rubini), que após anos de casado enfrentam a crise, beirando a separação. O dilema do casal está em saber se um filho salvaria ou não o relacionamento dos dois.

A Traição

Após Marco ser multado pela policial Ornella (Luciana Littizzetto), a história se volta para o conflito de Ornella em descobrir que o seu marido a traiu. Daí em diante Ornella vira uma lenda viva nas ruas italianas. O terror dos motoristas. O terror de Goffredo (Carlo Verdone).

O Abandono

Goffredo, foi recentimente abandonado pela mulher. Sem saber se quer o motivo do abandono, o médico tenta reconstruir a sua vida seguindo as dicas de um tal "Manual do Amor".

TRAILER

A separação também pode ser parte de uma história de amor

2009-12-02T10:35:00.000-08:00

O hermano naturalizado brasileiro, Hector Babenco, dirige e escreve – junto com Marta Góes - O Passado, com uma primorosa magia melodramática, romântica, doce, mas amarga, dura e forte, como a vida normalmente costuma ser com aqueles que se entregam aos amores.

O filme baseia-se no romance do argentino Alan Pauls, e conta a história do jovem tradutor Rímini (Gael García Bernal), envolvido desde a adolescência com Sofia (Analía Couceyro), e que depois de 12 anos de casados resolvem se separar. Após a separação, ambos tentam seguir adiante com a vida, reconhecendo que aquela era a melhor atitude a ser tomada pelos dois. Rímini, de forma inusitada, conhece a modelo Vera (Moro Angheleri). Seu romance com Vera desperta o ciúme de Sofia, que vê o homem da sua vida escapar-lhe pelas mãos – de outra. Após um incidente envolvendo Vera, Rímini se envolve com Carmen, mulher mais velha que ele e companheira de trabalho. Rímini casa com Carmen. Rímini engravida Carmen. Agora são, Rímini, Carmen e Lúcio. Ainda fruto do incidente envolvendo Vera, Rímini começa a sofrer de constantes surtos de amnésia, o que o impossibilita de trabalhar. Certo dia Sofia reaparece em sua vida, e carrega Lúcio consigo, fazendo Carmen achar que Rímini o havia seqüestrado.

O conflito psicológico envolvendo todos os personagens da trama é simplesmente fascinante. A loucura, o desejo, o amor, e todos os elementos que permeiam o sangue dos amantes latinos (que vão do diretor aos protagonistas), nos fazem delirar com este filme que é uma ode aos amores imperfeitos.

Sofia jamais conseguiu esquecer Rímini. Talvez ela nunca tivesse quisto tal coisa. Ele por sua vez, se mostra sempre vitimado pelas circunstâncias da vida e pelos amores brutos - perdoem-me o trocadilho infame.

Rímini indica o homem moderno. Submisso, sujeito. Enquanto Sofia representa a mulher voraz, sedenta por ser amada e capaz de ir até onde se fizer necessário atrás do seu amor.

O Passado é um filme para se dizer “-NÃO” as formulas prontas e pré-concebidas do amor. E que ao final conseguimos perceber que o amor não nos pertence. O amor é autônomo. É livre. É ele. O amor pode chegar com a sutileza de um sorriso, na mesma medida que saíra com um bater de porta, e você perceberá que tudo o que aconteceu agora, já faz parte do passado.

Trailer

Simples e complexo, como uma torta de maçã

2009-12-01T12:17:00.000-08:00

Incrivelmente os melhores filmes que eu já assisti foram aqueles dos quais eu nada – ou quase nada – sabia. Foi assim com Perfume, O Cheiro do Ralo e Entre o Bem e o Mal.

Comecei a assistir Entre o Bem e o Mal (Título Original: Adam’s Apple) sem saber absolutamente nada sobre ele, sem se quer ler uma sinopse.

De cara o filme tem uma estética linda. Excelente fotografia. E apesar de girar em torno de praticamente dois cenários (a igreja e o hospital), e com um elenco que poderia se resumir em cinco pessoas – exceto por alguns poucos figurante que mal formariam um time de futebol - o filme em momento algum perde ritmo. É simples e complexo, como uma torta de maçã.

O inesperado, o incrível, o surreal, e até o clichê se juntam para compor esta belíssima obra dinamarquesa do diretor Anders Thomas Jenses, que escreveu junto com Lars Von Trier o atual e polêmico Anticristo.

Adam (Ulrich Thomsen) é um skinhead recém saído da prisão, e que cumprirá pena prestando serviços comunitários em uma pequena igreja dinamarquesa, conhecida por acolher e reabilitar criminosos como o pervertido sexual Gunnar (Nicolas Bro) e o terrorista Khalid (Ali Kazim). Sobre os cuidados do pastor Ivan (Mad Mikkelsen), cada condenado tem uma missão a cumprir durante sua estadia. Adam escolhe fazer uma torta de maçãs. E nada poderia ser mais simples do que uma deliciosa torta de maçãs.

Sobre o diretor: Anders Thomas Jensen nasceu em 6 de abril de 1972, na Dinamarca. Estudou programa para roteiros na Escola Nacional de Cinema da Dinamarca e ainda estudante escreveu seu primeiro trabalho para a televisão. Estreou profissionalmente em 1996 com curtas, conseguindo uma indicação ao Oscar por Ernst & Lyset. Mas só ganhou esse prêmio em 1999 com o curta Valgaften. Depois de escrever vários roteiros, estreou como diretor em 2000, com Blinkend lygter. Adam’s Apples foi premiado no Festival de Hamburgo. Participou da 24ª Mostra como roteirista do filme O Rei está Vivo, de Kristian Levring.

Veja aqui o Trailer

'Sou um crente verdadeiro', diz Bob Dylan

2009-12-01T10:48:00.000-08:00

Álbum natalino gera especulações sobre a religião atual do cantor.
Receita do disco 'Christmas in the heart' será revertida para a caridade.

Bob Dylan teceu reflexões sobre natais passados, almoços com peru e suas canções natalinas favoritas em uma entrevista rara publicada por uma revista para pessoas sem-teto, publicada nesta quinta-feira (26). O cantor de 68 anos deixou fãs e críticos perplexos com seu novo álbum, "Christmas in the heart", uma coleção de canções tradicionais de Natal cantadas em sua voz rouca e gutural.

O álbum natalino também reforçou as especulações entre os "observadores de Dylan" em torno da religião atual do cantor, se é que ele tem alguma. Entre 1979 e 1981 Dylan foi cristão evangélico e lançou três álbuns de temática religiosa. Ele disse ao entrevistador: "Sou um crente verdadeiro", mas não deu maiores detalhes.

Toda a receita deste novo disco será revertida para organizações de caridade para sem-teto e famintos nos Estados Unidos, Grã-Bretanha e 80 países pobres.

Indagado sobre a razão de ter escolhido essas organizações, Dylan disse ao entrevistador: "Elas levam a comida diretamente às pessoas. Sem organização militar, sem burocracia, sem tratar com governos."

A entrevista exclusiva saiu na revista britânica "The Big Issue" e em jornais semelhantes distribuídos nas ruas na América do Norte.

"Christmas in the heart” - Album natalino de Bob Dylan

Bob Dylan disse que, embora seja judeu, nunca se sentiu deixado de fora do Natal quando era menino, em Minnesota. Ele recordou "muita neve, sinos de Natal, pessoas indo de porta em porta cantando canções de Natal, trenós nas ruas, sinos da cidade tocando, peças de teatro sobre o nascimento de Jesus."

Dylan falou que, para ele, um bom almoço de Natal tem peru assado com purê de batatas e molho, couve e todos os acompanhamentos tradicionais. As canções do álbum de Natal "fazem parte de minha vida, assim como as canções folclóricas", disse.

Por que o Natal tem as melhores canções? "Talvez porque o Natal seja algo que existe em todo o mundo e com o qual todo o mundo pode se identificar à sua própria maneira."

O lançamento do álbum natalino veio apenas intensificar o enigma de Bob Dylan, além de coroar um ano repleto de acontecimentos para ele.

O músico fez mais de 100 shows na Europa e América do Norte, dentro de sua turnê "Never Ending", e liderou as paradas na Grã-Bretanha e nos EUA com seu álbum "Together through life."

Em julho Dylan foi detido em Nova Jersey quando moradores viram um homem encapuzado perambulando em sua rua debaixo de chuva. O jovem policial chamado não reconheceu o compositor e cantor premiado com o Oscar e o Grammy.

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Fonte: G1

A glorificação do tosco e do ridículo

2009-11-30T11:12:00.000-08:00

Estátua de Iemanjá na Praia do Meio - obra do artista assuense Etewaldo Santiago

O Novo Jornal publicou na edição deste domingo uma matéria primorosa sobre os bizarros e mau cuidados monumentos (?) da cidade de Natal. A matéria do jornalista Alexis Peixoto ressalta algo que desde a minha infância eu ja percebia. As estátuas daqui de Natal são bem estranhas. Algumas são estranhas desde a sua composição, outras vão se "estranhando" com o passar do tempo - ja que não recebem um cuidado adequado por parte dos orgãos públicos - é como bem falou o artísta plástico Vicente Vitoriano, "- Os monumentos são invisíveis para a população, e o poder público aproveita que ninguém liga e não faz nada para preservá-los".

Estátua de José Augusto

Acredito que o estopim da matéria tenha sido a "obra" em homenagem a José Augusto, instalada em frente ao prédio da Assembléia Legislativa. A estátua escupida em cimento - e depois pintada de dourado para simular um aspecto metálico - possui características da arte santeira, geralmente produzida em escala menor. O memorialista Sandro Fortunato disse que "é uma homenagem as avessas". Há quem diga até que a pobre estátua se parece mais com um "boneco de posto".

Criar igreja e se livrar de imposto custa R$ 418

2009-11-30T11:03:00.000-08:00

da Folha Online

Reportagem de Hélio Schwartsman, da equipe de articulistas da Folha, mostra que bastam cinco dias úteis e R$ 418,42 para criar uma igreja no Brasil com CNPJ, conta bancária e direito de realizar aplicações financeiras livres de IR (Imposto de Renda) e de IOF (Imposto sobre Operações Financeiras).

A reportagem, publicada neste domingo na Folha (íntegra disponível para assinantes do UOL e do jornal), informa ainda que não existem requisitos teológicos ou doutrinários para a constituição de uma igreja nem se exige um número mínimo de fiéis --basta o registro de sua assembleia de fundação e estatuto social num cartório.

Além de IR e IOF, igrejas estão dispensadas de IPTU (imóveis urbanos), ITR (imóveis rurais), IPVA (veículos) e ISS (serviços), entre outros impostos. Se a Lei Geral das Religiões, já aprovada pela Câmara e aguardando votação no Senado, se materializar, mais vantagens serão incorporadas.

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E os latifundios religiosos improdutivos se mutiplicam de forma avassaladora, enquanto nossa sociedade se encontra cada vez mais carente de uma mudança realmente significativa.

E sigo dizendo que o melhor movimento ainda é o AMOR!

Os dez piores livros da década, segundo o "The Times"

2009-11-28T08:04:00.000-08:00

da Folha Online

Dan Brown, autor de "O Código da Vinci"

Um dos maiores sucessos de venda dos últimos anos, "O Código da Vinci", de Dan Brown, foi eleito pela equipe do suplemento de literatura do jornal inglês "The Times" como o pior livro da década. Em contrapartida, "A Estrada", de Cormac McCarthy, foi escolhido como o melhor de todos.

"O Código da Vinci" vendeu mais de 70 milhões de exemplares pelo mundo todo e tornou-se um dos maiores fenômenos da história no mercado de livros. O novo livro de Dan Brown, "O Símbolo Perdido" vai pelo mesmo caminho: no primeiro dia em que chegou às livrarias atingiu a marca de 1 milhão de cópias vendidas. Mesmo com todos esses números de vendas, para o jornal, o que desqualifica o best-seller de Dan Brown é o seu texto, já que sua introdução "parece o início de uma história de um tablóide e não de um livro".

Na contramão dos gostos e desgostos do "The Times", este livro de Dan Brown ocupa também a décima posição entre os melhores livros da década. (Vai entender esse povo e suas manias de listas, né?!)

Em segundo lugar entre os piores, aparece o best-seller de autoajuda "O Segredo". A obra ensina a atingir o sucesso mantendo um pensamento positivo. Segundo o The Times, as referências a Jesus, Newton, Beethoven e Einstein fazem dele "insuportável".

A modelo inglesa Katie Price, também conhecida como Jordan, aparece com sua autobiografia "Being Jordan" (sem tradução para o português) na terceira posição do ranking dos piores livros da década. E é considerado influente, mas não de uma boa maneira.

"Vernon God Little" ocupa o quarto lugar entre os piores e narra a vida de um adolescente sarcástico, que tem uma mãe com problemas emocionais. Apesar de ter ganho o prêmio "Man Booker 2003" como um romance de humor negro que reflete o fascínio e o medo que temos pela América, o "The Times" acha que os elogios ao livro não são merecidos.

Finalizando a lista, "Dylan's Visions Of Sin", sem tradução para o português, aparece em quinto lugar. O livro analisa as letras das canções de Bob Dylan. Segundo o jornal, "esta carta de amor a Dylan é tão embaraçosa de ler quanto uma carta adolescente em que você não está envolvido".

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Fonte: Folha Online

Eu queria ser...

2009-11-27T12:10:00.000-08:00

A fotógrafa Prisila Prade reuniu 55 famosos com a proposta de caracterizá-los de acordo com seus ídolos, em poses e composições clássicas. As fotos farão parte do livro "EQS - Eu Queria Ser".

"Neste trabalho, busquei artistas de personalidades distintas, muitas vezes, completamente diferentes dos ídolos em questão, justamente para brincar de algo que seja oposto ou inesperado em cada artista que trabalhou comigo", comenta Priscila.

O jogador Raí e os cantores Pitty, Gabriel Pensador, D2, Fernanda Takai e Edgar Scandurra são outros famosos que toparam ser fotografados.

Sandy é a Mulher-Gato (na verdade acho ela bem gata mesmo)

Jorge Ben Jor de George Washigton

Eliana à la Marilyn Manson (o que ela terá feito com o Melocoton?!)

Nasi (Ira!) de Wolverine (nem foi preciso tanto esforço)

Fernanda Abreu homenageia Prince

Luiza Possi ataca de "Pequeno Alex" (Laranja Mecânica)

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Fonte: Quem e Terra

Aprovada regulamentação da profissão de repentista

2009-11-27T11:53:00.000-08:00

Reportagem - Luiz Claudio Pinheiro/SR

A Comissão de Constituição e Justiça e de Cidadania (CCJ) aprovou na última terça-feira (23), em caráter conclusivo, proposta que regulamenta a profissão de repentista. A matéria segue agora para análise do Senado.

A CCJ acompanhou o parecer do relator, deputado Mauro Benevides (PMDB-CE), e aprovou a proposta nos termos do texto substitutivo da Comissão de Trabalho, de Administração e Serviço Público, que não vincula o exercício da profissão ao registro em entidade de classe.

Benevides argumentou que a obrigatoriedade do registro contraria dois incisos do artigo 5° da Constituição - um que veda a interferência estatal no funcionamento das associações e cooperativas, e outro que garante ao cidadão o direito de não ser compelido a associar-se ou a permanecer associado.

Segundo o relator, o substitutivo aprovado, ao retirar a exigência do registro, cumpriu o papel de sanear essas inconstitucionalidades do texto original.

Registro

O texto inicial utilizado como base foi dos projetos de lei 613/07, do deputado André de Paula (DEM-PE), e 1112/07, do deputado Wilson Braga (PMDB-PB). A diferença entre os dois projetos está justamente na questão do registro como condição para o exercício profissional. O projeto de André de Paula inclui a exigência, enquanto o de Wilson Braga, que prevaleceu, a dispensa.

Pela proposta aprovada, esses profissionais são autorizados a organizarem-se em associações de classe autônomas, em nível local, regional e federal. Mas não precisarão do registro nessas entidades para se exibir em espetáculos públicos, com direitos garantidos em igualdade de condições com os demais artistas.

Repentista
O repentista é definido pela proposta como o profissional que utiliza o improviso rimado como meio de expressão artística, transmitindo a tradição e a cultura popular por intermédio do canto, da falta ou da escrita, sendo citados como tais o cantador e o violeiro improvisador, o embolador e o cantador de coco, o poeta repentista, o contador e o declamador de causos, e o escritor de literatura de cordel.

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Fonte: Agência Câmara

Vinte e quatro de novembro de mil novecentos e oitenta e nove

2009-11-25T10:12:00.000-08:00

Em 24 de novembro de 1989, o Partido Comunista renuncia ao poder na Tchecoslováquia depois de movimentos populares de oposição. Enquanto isso eu nascia.

Ontem dei-me como presente uma bela noite de sono e descanso.
Não sou muito ligado a presentes. Mas confesso que adorei os que recebi.
O amor da minha família e de amigos mais chegados foi muito bom.

O amor da minha namorada (me entregue com uma certa antecedência) superou até o Super Nintendo que recebi do meu pai quando tinha 7 anos.

Também recebi um ótimo presente da minha amiga, irmã, confidente e afins, Alyne Barreto...

Segue o presente:

Queria escrever versos
Rimados bem espaçados
Em soneto, com dois quartetos
e dois tercetos

Fora de cogitação
Nossa relação
Nunca foi ordenada
Sempre cheia de falhas

Primeiro que você era Diogo
E eu não era ninguém
Depois você era amigo
E eu amiga, também

Mas logo vieram as brigas
Confusões
DR's
Então aprendemos:
-Não vamos nos moldar os jeitos

Nossa relação agora?
Não é nenhum mar de rosas
Nem de cravos ou violetas

É simples, bem simples
Eu amo você
E você me ama

IRMÃOS PARA SEMPRE
AMIGOS PARA A ETERNIDADE

"porque há amigos mais chegados que irmãos."

Alyne Barreto

Natal S.A.

2009-11-25T10:02:00.000-08:00

Por Luis Eduardo Matta para o Digestivo Cultural

Todo fim de ano é a mesma coisa. Chega o mês de dezembro e as nossas cidades se enchem de uma atmosfera única, radiosa, de uma efervescência colorida, onírica, mágica. As fachadas se enfeitam, as ruas ganham um fôlego renovado, o vozerio animado das pessoas em torno das vitrines sedutoras das lojas, das árvores de natal montadas nos grandes shopping centers, das prateleiras de supermercados repletas de iguarias natalinas, de frutas secas, nozes e castanhas a perus e tenders congelados; de convidativas postas de bacalhau a caríssimas cestas sortidas preparadas em vários tamanhos e preços. Tudo para celebrar a grande data do ano, a época em que todas as pessoas, felizes, risonhas e generosas, se abraçam e se emocionam, trocam presentes, perdoam umas às outras e se irmanam nesta celebração única: o dia de Natal.

Peço licença aos meus caríssimos leitores para sairmos, por alguns parágrafos, desta atmosfera ideal e ingressarmos num panorama um pouco mais próximo à realidade ou, pelo menos, a uma parte considerável da realidade de milhões de pessoas que, mesmo sem saber, são anualmente aviltadas por essa loucura doentia na qual, uma data tão especial como o Natal se converteu de algumas décadas para cá: uma festa que deveria ser, essencialmente, uma celebração simples e desprendida, transformada, à revelia, numa ode alucinada à compulsão consumista e a um pretenso hedonismo que pouco têm a ver com o que se entende como espírito natalino. Para muita gente, aliás, o mês de dezembro representa a promessa de um martírio: a época do ano em que todos se sentem obrigados a estar felizes, reunidos e em paz com suas famílias, com dinheiro de sobra em caixa para gastar em presentes vistosos e na preparação de uma ceia farta e com muita disposição para encarar a verdadeira maratona que é fazer as tão concorridas compras de Natal. É como se toda a sociedade se visse, de súbito, acometida de uma hipnose generalizada. Basta ligar a televisão que, no primeiro intervalo, começam a pipocar as avalanches de propagandas de Natal, cada loja com suas promoções "imperdíveis" e seus(as) garotos(as)-propaganda desfilando em trajes de Papai Noel (trajes, diga-se de passagem, bastante improváveis para um Natal em pleno verão).

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Walker Evans - Dignidade em Meio as Ruínas

2009-11-16T09:55:00.000-08:00

Walker Evans encontrou o equilíbrio adequado para registrar a Grande Depressão. E se tornou um dos principais fotodocumentaristas de todos os tempos

Por Eder Chiodetto

NA CRISE
Truck and Sign, 1930. Ao perseguir a documentação do visível, como na foto do caminhão que carrega um letreiro com a palavra "danificado", Evans foi na contramão das vanguardas da época, que perscrutavam a subjetividade do homem

OUTRA DIREÇÃO
- Traffic Arrow, entre 1973-1974. Realizadas nos últimos anos de vida de Evans, as fotos tiradas com câmera Polaroid retomam o devaneio estético e as experiências menos engajadas - e mais lúdicas - do início de sua carreira

ESPERANÇA
West Virginia Living Room, 1935. Os personagens de Evans preservam no fundo dos olhos a crença em dias melhores, como nesta brilhante e irônica contraposição entre um menino e anúncios publicitários. Entre seus seguidores está o suíço Robert Frank, consagrado pelo registro dos Estados Unidos do pós-guerra no livro Os Americanos (1958)

UM OLHAR
Alabama Tenant Farmer, 1936. De semblante sério, o camponês Floyd Burroughs encara o fotógrafo. A roupa puída, o fundo negro e a luz uniforme, além da composição centralizada - apenas aparentemente banal -, geram hipnotismo em quem os observa

DE PASSAGEM
Subway Passengers, New York, 1938. Na saborosa série de anônimos no metrô de Nova York, feita nos anos 40, Evans captou as pessoas em trânsito, sem se deixar perceber. Sua invisibilidade é diretamente proporcional ao grau de naturalidade de seus flagrantes

RECORTES
Excavation for Lincoln Building, East 42nd Street and Park Avenue, 1929. Em ângulos incomuns, os arranha-céus de seus primeiros registros, na década de 1920, são uma clara referência ao modernismo do início do século XX

Veja mais fotos aqui

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Retirado do site da revista Bravo!

Maluco Beleza

2009-11-16T05:55:00.000-08:00

Torne-se. Depois disso, Transforme-se. Quando se tranformar, Repagine-se.
Mude de cor. Altere o tom. Largue as roupas velhas, você não precisa mais delas: guarde-as na lembrança. Quem sabe o que é ter e perder sabe a importância de se desprender. Desprenda-se.
Já é tempo de mudança. Decida-se. Questione-se. Mentalize. Uma hora ou outra algo vai acontecer. Olhe para os lados. Não vale a pena ser um louco comum. Achou isso estranho? Pois é, eles existem. Loucos que realmente acham que são loucos mas na verdade são tão normais quanto quaisquer pessoas que eles mesmo chamam de normais. Isso é estranho, isso sim.
Seja um maluco beleza. Aprenda a ser louco, não se ache louco. Achar-se louco é muito comum.
Eu vou ficar, com certeza um maluco beleza, mas ainda sou muito comum para me considerar como tal.
Não pense que isso não diz respeito ao cristianismo. Seja livre e interprete como quiser.
Como dizia Raul: "A arte de ser louco é jamais cometer a loucura de ser um sujeito normal."
E Paulo dizia: "Deus escolheu as coisas loucas deste mundo para confundir as sábias (...)"

Pense. Repense. Jogue no lixo. Volte atrás. Todos estão cansados de sujeitos normais.

Artista: Raul Seixas
Música: Maluco beleza

"Enquanto você se esforça pra ser um sujeito normal

E fazer tudo igual... Eu do meu lado aprendendo a ser louco, maluco total

Na loucura real... Controlando a minha maluquez

Misturada com minha lucidez

Vou ficar

Ficar com certeza

Maluco beleza

Eu vou ficar

Ficar com certeza

Maluco beleza

E esse caminho que eu mesmo escolhi é tão fácil seguir

Por não ter onde ir... Controlando a minha maluquez

Misturada com minha lucidez

Vou ficar Ficar com certeza Maluco beleza (...)"

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Texto retirado do blog do meu amigo Murillo Jales

-tango[CALANGO]tango-

Uatahellblazer

A bem vinda

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O Feudo

A saideira

Bolsa Fone – Ou sobre a capacidade de ser feliz num ônibus lotado em horário de pico

Te quero Pretinho

Preciso dizer como é bom estar vivo

Meu tâmbler é aqui (1)

Não é que Pedro fosse um cara ruim, ele só não era um cara bom

Sabe qual é...

vinteeseisdenovembrodedoismileonze

Sambassim

É gozado como tem gente que sente prazer em ir ao cinema

Causa mortis...

Suco de mim

De ressaca

Duas cebolas, três tomates, manteiga, café e sabão (ou Mar Adriático parte II)

A sordidez do homem que chora

A palavra com A

Mar Adriático (primeiro mar)

Sete Mares

A eterna epopeia do homem

Dezesseis dias

Fim

Considerações

Possessão insone*

Esfomeado

Smeagol domado

Sentado eternamente em berço esplêndido

Salgado mais suco, é um e cinquenta

Barbosa e o amor

Bilhete para minha Pátria

Começa a 2ª Temporada

Só ela sabe o que deve ser descrito

Carta para minha puta

Somento sento e espero...

A história que ninguém contou

Onze e vinte e cinco

Sonambulismo

Sou jornalista e não formo opinião de seu-ninguém

Beba Norman Rockwell!

Jornalismo, uma ova

Essa não é uma história de amor

Helena ainda brinca de boneca

Ostra feliz não faz pérola

Alberto não gosta de futebol

"Aproveite" - Projeto Trinca

Manual do Amor

A separação também pode ser parte de uma história de amor

Simples e complexo, como uma torta de maçã

'Sou um crente verdadeiro', diz Bob Dylan

A glorificação do tosco e do ridículo

Criar igreja e se livrar de imposto custa R$ 418

Os dez piores livros da década, segundo o "The Times"

Eu queria ser...

Aprovada regulamentação da profissão de repentista

Vinte e quatro de novembro de mil novecentos e oitenta e nove

Natal S.A.

Walker Evans - Dignidade em Meio as Ruínas

Walker Evans encontrou o equilíbrio adequado para registrar a Grande Depressão. E se tornou um dos principais fotodocumentaristas de todos os tempos

Maluco Beleza

Há